tag:blogger.com,1999:blog-295149662024-03-07T06:41:33.740+01:00cerrada por reforma<b>La vida es eso que pasa mientras escribo en el blog</b>*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.comBlogger458125tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-43880487401051737622018-06-23T11:47:00.000+02:002018-06-23T11:47:20.481+02:00Desvaríos veraniegos <div dir="ltr" id="docs-internal-guid-5a23a76e-2c06-6747-3652-a45249702672" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es verano, ahora sí. Pero hace una semana lo era más en espíritu que en condiciones climatológicas. Aun así hay días en los que decides que se acabó eso de estar en junio y llevar jerséis de lana. Es una declaración de intenciones. La primavera-verano que no termina de llegar, la haces tu. Medias transparentes, vestido vaporoso) que no se diga que no se aprende nada de lenguaje en la sección de moda de alguna revista). Uno de esos días en los que te ves y te sientes bien. Aunque no haya primavera, aunque verano parezca que no va a llegar nunca. Así que, en uno de esos días, si te miran por la calle piensas que es normal y que, quizás, al final esas teorías sobre que lo que sientes en tu interior se refleja en tu exterior pueden ser reales. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Esa era yo hace una semana andando por la calle como si fuera la pasarela Cibeles y pensando que sí, que tenía el guapo subido, estaba clarísimo. Hasta me estaba planteando apuntarme a algún curso de esos de paz interior o lo que sea para mantener esa belleza que hacía que todos me miraran, seguro que los que hay porque ahora mismo hay cursos de todo, como si necesitásemos un título para sobrevivir a cada día de nuestra vida.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Desde mi casa hasta el sitio en el que había quedado habrá aproximadamente un trayecto de 40 minutos. Andar, transporte público y todo lo que sea necesario para relacionarnos sin móvil mediante. 40 Minutos en el espacio público es cruzarse con mucha gente que te mira. Que te miran bien, tu crees, sí, pero te miran. Todo el rato. Pero como yo estaba en modo “la vida es bella” me parecía perfecto, ni la Schiffer iba en sus años tan estirada como yo pensando en que quizás en realidad yo soy un bellezón y ni me había dado cuenta. Pero todas las ilusiones tienen una gran caída. Y la mía vino de manos de una desconocida. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Perdona. Dime. Llevas la falda pillada en las medías, por detrás. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mátame camión. Ya sabía yo que no podías estar tan buena.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">¿Qué bragas llevo? Primer pensamiento extraño, pero claro, es importante ser consciente de qué has estado enseñando exactamente a media ciudad.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">A esta chica le ha pasado esto alguna vez. Segundo pensamiento no tan extraño porque en este sistema de hablar mucho con desconocidos a través de las redes sociales es bastante poco habitual que un desconocido se dirija a ti, en persona, para avisarte de que has tenido un absurdo accidente. Me hubiera parecido más probable encontrarme una foto de mi culo (con medias y bragas, eso sí) siendo viral en Twitter que una desconocida, en lugar de publicarlo (prefiero pensar que no lo hizo) me avise para que lo solucione. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora es una de las primeras cosas que pensamos ¿Y si me han grabado? ¿Y si soy viral? Una anécdota graciosa, algo que antes sólo podrías pensar que el único poder que tenía era hacerte poco más que daño en la propia dignidad del momento, ahora se convierte en la posibilidad de vivir una pesadilla. Ya no nos importa tanto que unos cuantos extraños nos vean el culo sino que, a través de Internet, lo que fue gracioso sea un desastre.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La intimidad es una frontera que creamos (como seres humanos que dicen que somos) para protegernos de los otros, para esconder nuestras debilidades, físicas y emocionales. Lo íntimo es nuestro, en exclusividad, y se lo entregamos a aquellos en los que confiamos, a los que queremos o, incluso, a los que queremos querer. Pero todas las teorías o las normas sobre nuestra intimidad han quedado obsoletas. Internet ha devorado todo lo que creíamos saber bombardeandonos con información. Parece que en esta época en la que necesitamos cada vez más información (más rápida, más datos, siempre más) las fronteras de la intimidad se han vuelto transparentes y cada vez tenemos más miedo a cometer errores, aunque sean casuales, porque el error ya no es una parte del camino de aprender, estar expuestos en este escaparate virtual nos ha robado gran parte de nuestra intimidad y nos condena a un estricto juicio social en el que el error es el peor de los males.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Nos hace sentir tan bien creer que tenemos tantos datos que podemos ser dueños de la verdad absoluta que ya no necesitamos ni juez ni jurado porque lo somos nosotros, arropados por la masa virtual.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Elias Canetti, en “Masa y poder” hablaba sobre como pertenecer a la masa nos afectaba hasta físicamente. Decía, como ejemplo, que cuando vamos en el transporte público o cuando estamos en el cine somos conscientes de que existen unas normas físicas que debemos seguir (qué espacios ocupar, cómo movernos, cómo vestir). Nos convertimos así, en las aglomeraciones, en una parte del cuerpo de la masa, dejamos de ser individuos para pasar a ser una célula. Cuando una persona rompe ese protocolo dentro de la asa es cuando aparece el individuo y no para bien. Nunca para bien por mucho que seamos ciudadanos del siglo XXI y nos creamos que los somos.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Esto ha pasado a las redes, existe un protocolo para que formes parte de ellas y es en las redes en donde vive la nueva masa social de la que tenemos que formar parte. No somos individuos y sólo los errores, los accidentes, las torpezas, las locuras nos hacen ver que lo somos y eso será siempre rechazado porque pone en peligro a la masa. Y siempre nos dará miedo porque queremos ser esa celula dentro de la masa.</span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora pienso en eso. Pienso en cosas tontas que me pasaron y que sólo unos cuantos saben. Pienso en errores que cometí y que sólo yo no he olvidado. Pienso, también, en ese escaparate en el que crece mi hija y tengo pánico. Miedo, visceral, a que ella no tenga la opción mañana a equivocarse y aprender de ello, a que crezca pensando que una torpeza te puede arruinar la vida, que un error es algo a lo que temer y no algo sobre lo que aprender. </span></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.7999999999999998; margin-bottom: 10pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Por supuesto hay errores y ERRORES, el problema es que internet nos hace perder la perspectiva sobre cuales son importantes.</span></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-58778764590215490692018-04-05T12:04:00.000+02:002018-04-05T12:04:41.536+02:00Esos comentarios...<br />
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<span style="color: black;">"Me he encontrado al tío y me ha dicho" dice mi hermana,así pizpireta como cuando sabe que va a decir una maldad "que cómo eres que nunca bajas a la niña al parque a que le de el sol". Carcajada. Más carcajada. </span></div>
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<span style="color: black;">Así, sin contexto, uno puede pensar que Minimi y yo estamos recluidas en un zulo, grises, sin contacto con la humanidad. También se puede pensar que donde vivo solo hay un parque y que mi tío tiene una caseta en la que reparte entradas y ficha a las buenas madres y a las que no sacamos a las criaturas de casa. Con el solazo que ha hecho durante febrero y marzo. Loca es lo que soy, y mala por no sacar a Minimi al parque durante los 4 temporales que nos han visitado. Con lo que hubiera disfrutado ella sentada en la arena durante el diluvio. No vamos a tener en cuenta que ese mismo tío hace dos semanas me dijo "¿donde vas con la niña con la que está cayendo?" . Es una persona muy preocupada por los efectos de la climatología en los niños. </span></div>
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<span style="color: black;">Pero lo que menos vamos a tener en cuenta (y ahora viene algo que jamás imaginarías...) es que mi hermana me lo ha contado mientras Minimi y yo estábamos...¡tachan! En el parque.</span></div>
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<span style="color: black;">Y esto, amiguitos, es solo una pequeña muestra de lo que aprendes con la maternidad: una paciencia infinita a los comentarios absurdos de los demás. </span></div>
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<br />*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-58278839194711916502018-03-05T19:58:00.000+01:002018-03-05T20:03:10.459+01:00Los castillos del infierno<br />
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<span style="color: black;">Hay cosas que no te advierten sobre la maternidad. Y mira que te advierten de cosas y que eso de "ya verás ya..." y el "y lo que te queda" se convierten en padrenuestro actual desde el mismisimo momento en el que <strike>echas el polvo de la gestación </strike>te embarazas. </span></div>
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<span style="color: black;">Pero nadie te cuenta que lo que te entregan simbólicamente después de los pujos del parto (o los puntos de la cesarea) es que entras a formar parte automáticamente de un club muy selecto que se reúne asiduamente en cumpleaños infantiles. De repente es como si, sin darte cuenta, hubieras pasado un rito de iniciación a una logia masónica y cuando menos te lo esperas ahí estás, en el grupo de wassap (siempre lo escribiré así porque sí) del cumpleaños de Pepito. Y tu pensando que los padres de Pepito eran unos rancios que no celebraban el cumple de la criatura. Error. Lo celebraban sin ti.</span></div>
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<span style="color: black;">A mi, quitando familiares y otros animales, no me invitaban a esas cosas. Normal, en mi época antes de minimi hubiese puesto unas quince mil excusas antes que ir a un cumpleaños infantil. Yo les tengo cariño a los hijos de mis amigos pero pasar un sábado por la tarde en la que la principal atracción es un castillo de bolas lo considero más la antesala del infierno que una juerga.</span></div>
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<span style="color: black;">Pero en la era post minimi es lo que toca. El primer cumple infantil te hace hasta ilusión. Ya ves tu, minimi tenía 6 meses y lo único que hizo fue babear con una bola en la mano (fuera del castillo del infierno, no dentro) y pedir teta. Por supuesto en su momento nosotros veíamos que ella era felíz y estaba pletórica y todo eso que crees que pasa cuando las hormonas te invaden como si te hubieras puesto ciega a lsd. </span></div>
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<span style="color: black;">Pero la cosa avanza, y la cosa salta y anda y ya SÍ QUE SABE LO QUE ES EL CASTILLO DEL INFIERNO. Y ahora el chute de hormonas lo que me hace ver no es si ella está mas felíz que una perdiz sino que ese castillo será el causante de una brecha por la que se le salgan los sesos si yo la suelto aunque sea dos segundos. Minimi, claro, lo que quiere es que la suelte, la deje en paz y pueda ir a hacer el bestia con los demás niños.</span></div>
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<span style="color: black;">Yo he intentado explicarle que son mayores y brutos y salvajes perdidos todos, que es lo que veo como buena madre psicótica que soy. Su respuesta fue algo en hebreo y un pelotazo en la cabeza, la mía claro. Porque ya no se limita a babear y pedir teta la muy desagradecida. Quiere independencia y quiere saltar y quiere hacer el bestia y yo cada vez comprendo más a la madre de Norman Bates, la pobre mujer incomprendida. </span></div>
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<span style="color: black;">Quitando los castillos hinchables del infierno el resto es aceptable. Bueno quizás las piñatas tienen su aquel. Creo que con las piñatas se explora el lado mas salvaje del ser humano, a mi en la última hasta me pareció ver patadas voladoras y salpicaduras de sangre. </span></div>
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<span style="color: black;">Y esto va a más, lo sé y lo sé porque aunque nadie te cuenta que a partir del momento del parto eres una invitada más de las fiestas infantiles lo que si se encargan de decirte a partir de ese momento es "huy pues esto no es nada, ya verás ya, lo que te queda, porque cuando empiece el colegio..."</span></div>
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-12863202292966152132018-01-30T20:49:00.002+01:002018-01-30T20:49:14.782+01:00Oh...desastre<div align="left">
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<span style="color: black;">Soy una madre pésima. Pero no en plan "uuuh soy malamadre pero que guay soy solo por decirlo". No. Soy un desastre soberano. Yo ya como persona individual intuía que era un caos, pero oye, serían cosas mías de esas que luego las recuerdas y piensas "qué torpe,chica". Pero ahora...oh, desastre. Minimi sufre mi torpor y yo sufro imaginando su futuro lleno de traumas por mi culpa. La imagino ya, llena de tics y vestida de marron (con vestidos de esos anticuados y leotardos marrones feos y así todo horrible. No tengo nada en contra del marron y los leotardos pero bueno...) diciéndole al psiquiatra "todo empezó en matronatacion".</span></div>
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<span style="color: black;">Nos apuntamos a natación hará como un mes,y despues de pasar (eso sí lo cumplimos a rajatabla) por la gripe, empezamos hace dos semanas las clases. Y tan contentas. Qué como nos gusta la natación. Que qué majas las niñas (que son todo niñas) de natación. Un poco pequeñas pero yo qué se, será que los más mayores estan con sus cosas. Y mira Minimi que nenas más majas. Y Minimi jugando y chapoteando (o como se llame lo que hacen en natación) y tan felíz. </span></div>
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<span style="color: black;">Pero hoy. Oh, desastre. De repente he pensado que me parecía super raro que las clases, que ponía que empezaban a las x y 35 empezaran siempre a las x y cuarto. A ver, yo pensé que menos mal que había profesores que si ya estaba todo el mundo que empezaban la clase. Y que maja la gente que llegaban antes y así nos vamos todos antes. Yo que sé, un pensamiento muy de instituto que conservo todavía.</span></div>
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<span style="color: black;">El caso es que cuando las otras mamás (ahora nos llamamos mamás las unas a las otras en plan cariñoso pero no) me preguntaban la edad se sorprendían mucho pero yo pensaba que es que era porque minimi es chiquitina. Total que a mi me parecía todo normal y estaba tan pichi. </span></div>
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<span style="color: black;">Hasta hoy, repito. En un arrebato inconsciente he mirado los horarios del polideportivo. Y claro. La clase de y cuarto es la de los bebés de 6 a 18 meses y la de y media la de los bebes de 19 a 36. O sea, la nuestra. Así que ahora tenemos que cambiar de clase y confesar al profesor que me he estado colando en la clase anterior. Por supuesto yo ahora me fustigo pensando que Minimi ya había hecho amigas y voy yo y destrozo una amistad que iba a durar años. Las veía yo eligiendo universidad juntas. Y ahora nada. Irá a clase de mayores que la mirarán como la nueva, no será tan felíz en natación Y terminará en un psiquiatra diciendo "mi madre es tolai y me metió en natación de bebés mas bebés para luego cambiarme a las dos semanas".</span></div>
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<span style="color: black;">Esto empieza con la natación y sigue con cosas peores, que lo se yo. </span></div>
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-59798417563084805332017-11-21T14:53:00.000+01:002017-11-21T14:53:19.305+01:00Ley de vida<div style="text-align: justify;">
Se hace complicado encontrar una rutina, intentar que lo "imprescindible" de antes vuelva a tener algún sentido en el ahora. Que aquellas cosas tan trascendentes que te hacían tan feliz o tan desgraciada sean importantes de nuevo. No lo volverán a ser, eso casi lo se, pero quieres que vuelvan sólo por sentirte algo más joven, como cuando miras fotos y ves a una tu de hace 20 años y crees que si te esfuerzas puedes recuperarla.</div>
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"Es ley de vida, hija", eso nos intentaba enseñar mi padre sobre las cosas más importantes. Y a mi me sonaba a prepotencia de mis mayores por pensar que yo no entendía, con lo mujer que era, con todo lo que yo sabía, cómo no iba a entender. Y filosofaba y le decía que claro que es ley de vida, a ver qué se creía, que yo ya sabía y que las cosas pasan, y que el tiempo se evapora pero que si piensas así o que si haces asá todo es distinto, que somos dueños de considerar lo que es importante y lo que no. Y se reía o se enfadaba o filosofaba él también pero a mi me daba igual, la verdad, porque eso también es ley de vida, no escuchar, no empatizar, creernos más que quien ya sabe por donde te va a tocar caminar.</div>
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El mes pasado, en su funeral, una de las mil caras borrosas que vinieron a darnos el pésame (borrosas por lo confuso que es todo en ese momento, se agradece aunque luego no sepas ubicar qué ni quien ni cómo) me dijo algo sobre lo triste y lo duro y lo mal que se pasa y yo, sin pensar, casi escuchando esa voz de locutor tan suya, dije "es ley de vida". Y lloré, porque entendí. </div>
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Ahora es imposible no ponerme profunda cuando alguien se enfada por o pena por cicatrices que desaparecerán. Pero me callo, claro, escucho, intento empatizar, recuperar algo de esas importancias que ya no existen solo para sentirme de nuevo un poco más joven, intentando invocar a aquella que vivía la más absurda de las situaciones diarias como un gran acontecimiento que te pudiera cambiar de por vida. Aunque se que no, que es ley de vida que lo que te cambie realmente sea la muerte.</div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-129866343660394902017-06-30T16:15:00.000+02:002017-06-30T16:15:06.349+02:00Te quiero mucho...Había un sillón de orejas en el comedor. De piel o cuero o plástico bonito, con flecos rojos en los bajos y un remiendo en el brazo derecho,el lado por el que podía trepar hasta quedar entre el respaldo, decorado con botones que hacían formas raras que en mi cabeza eran flores, y su espalda. La espalda mas grande del mundo. La más fuerte. Recta. Con pecas "de la mili, hija. Del sol y la nieve de Elizondo". yo no entendía, daba igual. Contaba las pecas, jugaba a unirlas hasta llegar al cuello, más moreno, con el pelo rizado siempre corto "¿cómo lo ves? ¿lo tengo largo?". Era cómo escalar una montaña, siempre más grande que yo, más fuerte. Caer, desde los hombros hasta sus brazos. Yo tan pequeña, él tan grande. Cosquillas y "te quiero mucho, como la trucha al trucho". Frases tontas que duelen con los años.<br />
Come. Abrígate que hace frío. No hagas eso. Ten cuidado. Lo primero son los estudios. A ver con quien vas. A ver a qué hora vuelves. Anda que llamas ¿Cómo estás, hija?<br />
Una espalda blanca, blanquisima, encorvada, pequeña. Todo huesos que se clavan. Todo se clava. Las pecas de Elizondo se han convertido en manchas marrones y han aparecido lunares nuevos, sin avisar y sin denominación de origen,que les quitan todo el protagonismo. Carne, piel y hueso y mucho peso. Ahora todo pesa más. Ya no hay sillón de orejas, hay silla de ruedas, un esqueleto de hierros que no da calor ni dibuja nada. Ya no hay montaña, ya no hay brazos que frenan la caída. Yo tan grande, él tan pequeño.<br />
Qué es mejor, qué es peor. Yo opino que. Yo si, yo no. Buscar el equilibrio, reencontrar lugares comunes. Asumir que lo mejor no se va a recuperar, lo mejor de nosotros se lo ha comido el tiempo y nos ha escupido esto. Madurar es, quizás, saber que no has madurado. Madurar será, quizás, aprender a decir adios a lo que fuimos.<br />
Ten cuidado. Come. Nos hagas eso. Anda que llamas ¿cómo estás,papá?*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-86343751919783007382017-02-03T13:20:00.001+01:002017-02-03T13:20:46.095+01:00Madres <div style="text-align: justify;">
Se habla mucho de maternidad últimamente. Yo sí, es mi novedad, igual que en su momento hablaba de bares o de asignaturas o de proyectos o de naderías, ahora es lo que me toca, es mi rutina y no me importa. Que no me importe no quiere decir que considere que es el mejor estado de la mujer (o del hombre), ni el peor, es simplemente mi actualidad. Podría hablar de mil cosas, pero no es lo que me apetece.<br />
Me llamó la atención ya hace tiempo con la que se montó con <a href="http://www.huffingtonpost.es/2016/09/24/madres-arrepentidas_n_12134702.html" target="_blank">Orna Donath</a>, me resultó un poco absurda una polémica sobre un estudio que se hace sobre las mujeres en Israel. No digo que en España no haya arrepentimientos, digo que el estudio de Orna es de Israel, con su contexto y su historia. Extrapolarlo es lo que me parece absurdo porque nosotras, españolitas, no hemos pasado por esa presión social ni en nuestras mejores pesadillas. Yo entiendo que tenemos ganas de decir "eso a mi tambien me pasa" pero con esta mujer lo viral se nos fue de las manos porque de repente ya el contexto ni mencionarlo y a la Historia que la den, cosa que es esencial en un estudio social porque, normalmente, los estudios no se hacen para tener "me gustas" en Facebook sino para cambiar algo y, en determinadas zonas, hay mucho por cambiar. Pero que nada nos joda una buena publicación en las redes.<br />
Ahora se ha liado parda con <a href="http://www.abc.es/play/television/noticias/abci-samanta-villar-tener-hijos-perder-calidad-vida-201701300956_noticia.html" target="_blank">Samantha Villar</a>. Y yo me pregunto ¿somos la generación que acaba de descubrir la maternidad o qué? ¿Cuando nuestras madres decían "cualquier día cojo la maleta y me voy" pensábamos que se referían a que, aunque vomitaran unicornios, querían pasear? A mi lo de Samantha Villar (y mira que me cae bien y que entiendo a lo que se refiere) me suena a aprovechar la polémica de Orna para vender. Y es que lo leo y me sigue pareciendo todo absurdo, quizá porque lo más normal que he leído en relación al tema es <a href="http://www.otraspoliticas.com/politica/dejadnos-en-paz" target="_blank">esto</a> y tiene pelotas que tengamos que escribir cosas tan evidentes a estas alturas.<br />
Que la <i>maternidad en rosa</i> es un invento es algo que se creó hace más de un siglo, cuando las mujeres empezaron a controlar (de la forma que sea) la natalidad (porque los hombres no estaban por la labor) y, en cierto punto demográfico, se llegó a la conclusión de que o se pintaban las cosas bonitas o la población se iba a la mierda y con ella los impuestos. En los últimos años, con las redes sociales que nos quitan el tiempo, parece que la cosa vuelve a estar de moda ¿a quien no le gusta una foto de su bebé haciendo monerías como si no hubiera tenido cólicos jamás y vomitara arco iris? yo soy muy adicta a cotillear las fotos de las mamás instagramers (o como se llamen) que parece que levitan y te hacen pensar que todo es cojonudo. Pero es que también veo Anatomía de Grey y no creo que las relaciones sean eso, entendamonos, a ver si ahora (con canas en todas partes) vamos a tener que explicarnos que una cosa es el entretenimiento y otra la realidad.<br />
Puede que el tener una familia grande en donde ya he sufrido a bebés sobrinos y bebés primos ha hecho que el postparto no fuera un infierno como para cortarme las venas. Es duro, sí, pero para mi (para mí, para mí y para mí) fue peor el embarazo. Igual que tampoco consideré la selectividad como el momento más estresante de mi vida que iba a marcar un antes y un después y blablabla. Cada uno interpretamos las situaciones de una forma pero deberíamos (todos) ser lo suficientemente objetivos para detectar cuales son los problemas reales de la sociedad en la que vivimos en relación a determinados temas. En mi opinión, en España, el problema no es si quieres ser madre o no. O si eres madre o no. Sí, hay presión, sí, quieres matar a la gente por su opinión, pero la presión no es tal como para que te marginen socialmente. Sin embargo, vivimos en una sociedad en la que la madre es un factor fundamental a todos los niveles pero, en cambio, del padre no se habla. Nosotras, madres, parecemos todas la virgen María, se habla de nosotras como si hubiéramos concebido por ósmosis y como si criáramos en soledad. Ellos están, existen y también lo pasan mal. Quizás no físicamente pero tienen el handicap de no poder quejarse porque parece que sus molestias son chorradas en comparación a las nuestras. Es lo físico contra lo psiquico, lo visual contra lo abstracto. Nosotras padecemos, sobre todo, físicamente, pero lo psicológico está en ambos con la salvedad de que a nosotras se nos permite despotricar (hasta publicar y ganar pasta) sobre el tema pero a ellos no.<br />
Yo seguiré quejándome ( o no) de lo mío, por supuesto, pero porque, ya digo, es lo que me toca.<br />
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-40878903976695341162017-01-16T13:45:00.000+01:002017-01-16T13:45:01.473+01:00Mentiras de las gordas<div style="text-align: justify;">
Nadie te lo dice pero cuando eres madre aprendes a mentir. Bueno, mentir todos mentimos pero digamos que tu vocabulario se modifica para alterar la realidad de forma sustancial, incluso aunque sabes que el pequeño ser no te entiende tras el parto empiezas a distorsionar la realidad de forma compulsiva, una forma de prepararte (imagino) para lo que vendrá a medida que el cachorro humano crezca. Hay que estar preparados para la adolescencia que será cuando más mientas a la criatura. </div>
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<u>Resumen de las tres primeras mentiras que aprendes como madre:</u></div>
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<u><br /></u></div>
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<li><b>Tranquila, no duele, es un pinchacito: </b>Es importante destacar la importancia de los diminutivos. Son una herramienta útil para que parezca que la señora de la bata blanca no te está rajando el talón si no que te está pellizcando suavemente. No es así porque la madre en cuestión puede hasta marearse pero siempre dirá "¿ves? sólo un pinchacito". Además una madre no puede decir que algo duele, en su defecto, se puede añadir la siguiente frase <i>"me duele a mi más que a ti". </i>Pues no. Yo soy hija también y no, no te duele literalmente más, es una metáfora sobre el dolor muy de madre que no es más que una mentira cochina. Como sea, los pinchazos son siempre pinchacitos. Los pinchacitos de cada dos meses. Pequeño Ser seguro que está pensando "¡y una mierda pinchacito!" pero como no habla...</li>
<li><b>Un segundito: </b>Se reitera el diminutivo pero, además, se incluye esa percepción del tiempo que de repente tienes cuando eres madre. Son todo segunditos o minutitos porque claro no vas a decir "mira que me voy pero que tardo una hora o dos o yo que sé". Daría igual porque la criatura no tiene ni pajolera idea de como se mide el tiempo pero, repito, tu ya vas ensayando. Así cuando le dejas en el taca es "un segundo y te cojo". NUNCA es un segundo y siempre que puedas lo alargas ad infinitum. Esto evoluciona (intuyo) al "levántate que son las doce" cuando en realidad son las nueve de la mañana. En estos casos el lenguaje se modifica para que la madre pueda amoldar el tiempo a lo que le salga de las narices. </li>
<li><b>Una cucharadita más y ya:</b>Seguimos con diminutivos que, ahora, nos permiten mentir sobre la cantidad. Cucharadita bien puede ser una cuchara sopera. Aquí la madre adapta el lenguaje a las mentiras sobre cantidades siendo estas A/ la cantidad de la cuchara y B/ la cantidad de cucharadas. Mira, nunca es la última porque si "la última cucharadita" entra bien se convierte en la penúltima. Y así hasta que el bebé humano escupa o cierre la boca o nos endiñe con la cucharadita de las narices. </li>
</ul>
<div>
Mentimos mucho más, claro, pero voy a cerrar esto que le he dicho "un segundito y ahora jugamos" y creo que, por su mirada, se ha dado cuenta de que no tenemos el mismo concepto temporal. </div>
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-49485725442385614302016-10-27T12:14:00.002+02:002016-10-27T12:14:38.510+02:00Ciudadano KO<div style="text-align: justify;">
- Me han entoligao (del verbo entoligar) por primera vez en mi vida un billete falso de 10€. El billete está muy conseguido, es un rectángulo de papel con un dibujo de tío Gilito. Bueno, no, pero casi. Yo me di cuenta cuando fui al quiosco a comprar <strike>revistas moñas</strike> alguna publicación intelectualmente interesante y el quiosquero me miró como si yo fuera el vaquilla y me dijo (muy serio, él) "es falso". Escuché hasta sus pensamientos mientras me miraba fijamente "maldita timadora disfrazada de madre primeriza". Mi primera reacción fue negar los hechos de forma bastante fehaciente y con grandes argumentos "nononononononoono....¿qué dices?" pero el señor del quiosco repitió, con mirada más seria aun y con cara de <em>eres claramente el vaquilla </em>"es falso" y señaló el punto en el que tendría que estar la banda reluciente de los billetes y que, en lugar de eso, había unos dibujitos. Ese es mi nivel, me dan un billete con dibujitos y ni me entero. En mi cabeza retumbaba la voz de mi madre repitiéndome (años y años de comprar el pan) "y fíjate bien en las vueltas que no te timen". Hola mamá, me han timado a los 36. Desde el carro Retuercepezones me miraba con cara de "¡Jesús! Me ha tocado una madre toli". </div>
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En una exhaustiva reconstrucción de los hechos en mi cabeza he llegado a la conclusión de que el que me ha timado ha sido el panadero. Comprar pan, toma 20, espera que se me cae el monedero, espera que se me cae el chupete, niña colgando que se inclina, espera que se me cae bebé, ah vale las vueltas, gracias, ay sí que se me olvida el pan y... billete de tío Gilito en mi poder. </div>
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- Por primera vez en mi vida (me están pasando muchas primeras veces) se me ha roto la pantalla del móvil. Rajada enterita. Y ahora cuando intento vivir mi vida <strike>real</strike> virtual entro en todas las páginas de publicidad existentes. La publicidad que me sugieren son botas y cosas de bebés, ese es el resumen de mi vida actual.<br />
- Me he puesto un vestido de <em>antes del periodo bebé </em>y me valía. Tan feliz, de espejo en espejo. Me vale, me vale, me vale ¡ME VALE!. Pero no podía ser todo tan fácil. Al vestido le ha aparecido una cremallera lateral (¿desde cuando está ahí esa cremallera?) que si la subes se ajusta, un vestido demoniaco. La cremallera demoniaca también, no quería subir. Al final ha subido. Sólo diré que me he acordado mucho de <a href="http://undostresweb.16mb.com/albumdefotos187.html" target="_blank">la bombi</a> cuando me he vuelto a mirar en el espejo. De ella y de las morcillas que es más o menos lo que parecía. <br />
- Sigo sin entender las polémicas teta-porteo, puede que porque las decisiones que tomo no son profundas y existenciales. Es que soy vaga. Y que ir con carrito es el infierno, no sé cómo las personas con movilidad reducida pueden sobrevivir en esta ciudad infernal pensada para bípedos. Mucha pegatina poca rampa. Así que Retuercepezones es más monita colgante que otra cosa. Y ya que va colgando si tiene hambre la teta le pilla a mano. Debería de tener mejores argumentos, lo sé.<br />
- Nos fuimos de excursión a la expo de Hitchcock porque nos gusta y porque ahora es el momento (consulté fuentes especializadas) porque luego monita será niña que corre y grita y ya meterla en exposiciones es más incívico. Una de las salas era la recreación de la ducha de Psicosis con una tele en donde salía la escena y la musiquilla (ñiquiñiquiñiquiñiqui) y luego otra sala estaba llena de <em>pipis malos</em>. Retuerce estaba muy atenta, creo que es hora de empezar a ahorrar para el psicólogo. <br />
Y ya.<br />
Y en este <a href="htttp://yoloslibrosymas.blogspot.com/" target="_blank">blog</a> se habla de libros, mucho y bien.<br />
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-38094818232507115472016-09-12T10:40:00.001+02:002016-09-12T10:40:45.826+02:00Y volver, volver...<div style="text-align: justify;">
Los últimos días en nuestro retiro rural no fueron nada emocionantes salvo que aprendimos lo efímero de la fama. Nos acostumbramos rápido a tener un séquito de señoras semi desconocidas que venían a vernos por las tardes y se convirtió en rutina eso de tener la merienda lista para que Pepi, Mari, Luci, Bom y otras chicas del montón vinieran a pellizcarnos los mofletes (eso a Retuercepezones, a mi a hacerme preguntas técnicas sobre bebés que nunca he sabido responder del tipo ¿y por qué llora?). </div>
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Pero llegó La Tarde, esa tarde en la que sientes el abandono de las fans. Retuercepezones y yo estábamos listas (lazos en cabeza, pañal limpio para ser manchado en el momento oportuno, pucheros a punto, información de bebés actualizada gracias a google para poder responder preguntitas sin maldad...) pero allí nadie apareció. Sentadas, al fresco, con nuestras mejores galas de pueblo, esperamos y esperamos a nuestras visitas. Y nada. </div>
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Al día siguiente, cuando fuimos a comprar el pan (hay que entender que la panadería en los medio rurales es como participar en las mañanas de AR) nos informaron de que había bebé nuevo en el lugar y claro, un bebé dos meses menor que Retuercepezones gana por goleada. Es verdad que la cosa tampoco se alargó mucho, el nuevo bebé era más llorón (¿más?) y, lo más importante, no tenía tanta lorza donde pellizcar por lo que a los pocos días nuestras seguidoras volvieron a merendar con nosotras (café e higos, cosas de pueblo) y recuperamos la rutina de la fama ya sabiendo que esta no es eterna. </div>
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Y volvemos, claro, a la ciudad, porque no es plan de irnos a vivir al pueblo. Y hemos vuelto con todo el estrés que ya no teníamos porque, por lo visto, los cuatro meses son como la mayoría de edad en Bebelandia y, de repente, tengo la bandeja del correo llena de Mails en donde me informan (con cierta urgencia) que tengo que cambiar al bebé de habitación, que ya debería dormir sola en su cuna, que qué hago que no le estoy dando frutitas o mirando posibles carreras universitarias con futuro. Y nosotras, que vivíamos alegremente en la ignorancia rural, nos estamos estresando por momentos (más yo, Retuerci bosteza y lucha por agarrar las orejas de la perra). Así que todas esas páginas en las que me di de alta durante el embarazo con la única intención de que me enviaran muestras gratis de cosas que ahora se que son inservibles, me mandan mails diarios que a mi me suenan a "eres la peor madre del mundo mundial porque no has conseguido aún que tu bebé duerma en su habitación o que lea el Quijote en hebreo". Lo que yo no me explico es cómo han pasado de mandarme mails contando los beneficios del apego, el colecho y su santa estirpe a cambiar el tema por "¿aun duermes a tu bebé en brazos?". Deduzco que tienen una especie de alarma que les informa de los bebés que cumplen cuatro meses para dejar de ser amables con las madres y empezar a meter caña de la buena, se te acaba la baja por maternidad y te dan palos por todas partes. </div>
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Nos vamos, de paseo, que esa es una de las pocas cosas que debería hacer con bebé que sí que estoy cumpliendo. </div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-89397596339547186722016-07-13T12:24:00.000+02:002016-07-13T12:24:35.452+02:00Verano<b>Primeras notas sobre el verano en un pueblo de Castilla la fea (Quién nos mandará...)</b><br />
<b><br /></b>
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- Aunque meteorólogos de todo el planeta digan que las máximas serán de 35 grados aquí la sensación térmica será siempre de un grado más que en Mordor. A las moscas les gusta esto.</div>
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- Las moscas castellanas son expertas en molestar a pequeñas personas y en desquiciar a madres primerizas al borde de la locura (lo digo por otras no por mi).</div>
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- La que fuera <i>guay </i>cuando teníamos 15 también tiene una pequeña persona. Coincidimos en una terraza de un bar. Ella es un anuncio de maternidad viviente, no parece haber parido y su criatura está preparada en todo momento para un book de Dodot. Retuercepezones y yo eramos más como la foto "<i>esto es lo que realmente está pasando". </i>Mis moños nunca serán cools, no hay vestido que no me haga parecer un botijo y sinceramente, no recuerdo si estoy depilada, al menos correctamente. Retuercepezones ha heredado claramente mis peletes de residente de sanatorio mental, le gusta ponerse a llorar y gritar estilo descuartizamiento en el momento en el que me pido una Coca-cola y, para dar más énfasis a su evidente cabreo, se levanta la blusita para enseñar lorza y, el pantalón tipo braga que le he puesto con la ilusión de tapar el pañal que se descoloca en cinco segundos, ha terminado arrugado en sus patitas. Retuercepezones es bastante vehemente a la hora de mostrar su disconformidad con todo, sea lo que sea ese todo que sólo comprende ella. Concluimos que hay gente que está dotada para ser guay y no somos nosotras.<br />
- Por supuesto Retuercepezones decidió que cuanto antes saque la teta en mitad de la plaza mejor, así que ya nos hemos inaugurado, al lado de la mamá guay para que haya más contraste aun.<br />
- Las señoras de los pueblos son una especie que merecería un estudio en profundidad en torno a su comportamiento con los bebés. La emoción de una nueva vida las lleva a realizar una serie de rápidos movimientos corporales para arrebatarte a la pequeña persona, subirla y bajarla sin control con rápidos movimientos como si fueran a lanzarla por los aires, estirar los mofletes tras haberla sacudido como una batidora y luego realizar comentarios dirigidos a la madre (o al universo, quién sabe) del tipo: "qué gorditas estáis la dos", "¿y el chupete?" o, el más práctico sin duda "deberías tener bebé por si este se muere". Reflexiones posteriores (y tras pensamientos oscuros que incluye imaginar como sacudes tu a la señora en cuestión que habitualmente ni te conoce) me llevan a concluir que, en planeta señora es probable que vean necesario ayudar a bebés desconocidos a estirar sus musculitos y que crean que comentarios sobre el físico de la madre o el estado del bebé son positivos, a saber por qué. La obsesión generalizada por el chupete también merece otro estudio.<br />
- Igualmente las señoras de los pueblos se presentan en tu casa como si hubieran tenido alguna relación contigo en algún momento de tu vida. Afortunadamente te explican la relación que hubo entre su bisabuelo y el tuyo lo que, por lo visto, justifica que te puedas presentar en casa de cualquiera a echar la tarde y a estrujar bebés. Estoy repasando las relaciones familiares para asegurarme meriendas en todas las casas posibles. Retuercepezones no está muy conforme con este pero le he explicado que es esencial para un futuro estudio de algo.<br />
- La maternidad hace que desarrolles una paulatina psicosis con el entorno. Lo que antes era un pintoresco pueblo con flora y fauna ahora es un recóndito lugar con peligrosos bichos come bebés tales como mósquitos, arañas y hormigas.<br />
- Desde Madrid mi imagen de las vacaciones rurales incluía a un bebe tranquilo y rosado por el <i>aire del pueblo que es muy bueno </i>(mi madre diciendo eso durante toda su vida) y yendo a la piscina como si fuera una mamá cool que se prepara para un reportaje del <i>Hola</i>. Por el momento nos mojamos en una piscina de plástico en el huerto y Retuercepezones tiene bastantes cosas que decir en contra de todo a lo largo del día. Probablemente <i>la guay de los 15 </i>está en la piscina con su bebé Dodot disfrutando de la vida tipo <i>Hola.</i><br />
<i><br /></i>
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*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-22306516871387918712016-06-15T11:56:00.000+02:002016-06-15T11:56:51.071+02:00Canciones para (no) dormirLista de canciones en las que se ha comprobado que aunque calman y entretienen a la cría (también conocida como retuercepezones), no provocan sueño:<br />
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- El bichito del amor, El fary: Provoca leves sonrisas<br />
- Mami que será lo que tiene el negro, Autor desconocido: Indiferencia absoluta.<br />
- Bailando salsa, Mecano: Ojos muy abiertos.<br />
- Aire, Mecano: Bostezo.<br />
- Y sin embargo, te quiero. Versión coplera: Mira fijamente y mueve cejitas. No se acerca a la somnolencia.<br />
- Hola Don Pepito, hola Don José, Miliki: Se ríe.<br />
- Intro de Marco (los dibus, el de "al pie de las montañas"): Llora. Descartar canción.<br />
- Sopa de caracol (guata negui consu), coreografía incluida: Se asusta.<br />
- Dodotis, dodotis (ni siquiera se si existe realmente o la he inventado): Se ríe.<br />
- Himnos futbolísticos (los 3 más conocidos, claro): Se muerde el puñito.<br />
- La loba, Marifé de Triana: Ojos muy abiertos. <br />
- Saltando sin parar, ¿King África?: Se ríe.<br />
- Pastillas para no dormir, Sabina: Se despista mirando la planta.<br />
- Soy una taza, una tetera, autor desconocido: Descojone.<br />
- Lo que necesitas es amor, del programa aquel del Sr. Puente: Bostezo.<br />
<br />
Canciones confirmadas que la dejan sopa:<br />
- Duérmete, duérmete. Autor desconocido pero un genio en bebés. *V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-45056238387541036502016-06-03T11:25:00.002+02:002016-06-03T11:25:28.512+02:00Maternidad II (Entre el cielo y el suelo)Primeras notas de trabajo de campo. Luchando contra el <a href="http://cerradaporreforma.blogspot.com.es/search?updated-max=2015-06-11T08:47:00%2B02:00" target="_blank">"cuando seas madre me lo dices".</a><br />
- ¿Pero esto qué es?<br />
- Confirmado, no ha nada divino en la maternidad salvo que exista el milagro de dormir ocho horas. Aun no ha ocurrido. Realidad 1- milagros 0.<br />
<div style="text-align: justify;">
- Entrar en el club de madres no es tan fácil como creía, aunque algunos miembros son transigentes y te ayudan con las normas básicas, los hay que te tratan como "la nueva" y usan las tácticas ya conocidas por otros grupos cómo la banalización de tus quejas, la condescendencia, la indiferencia o la queja sobre tu nueva condición. Hay madres malas, pero malas de mala leche. No es lo mismo malas madres que madres malas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Es difícil abandonar el grupo de origen. Los miembros de siempre intentan aceptar a un nuevo participante pero es complicado si el nuevo miembro no toma cañas ni tiene una conversación medio decente. El grupo de origen lo intenta pero el nuevo miembro a veces tiene malas pulgas y berrea como si lo estuvieran descuartizando. Aun así el grupo de origen es más bueno que las madres malas.</div>
<div style="text-align: justify;">
- El embarazo supone una autorización implícita para que todo el planeta te toquetee. Es curioso que gente que no conoces de nada te sobetee la tripa en sitios como el mercado. A más tripa más tocamiento. No les importa quien eres, ni tu nombre, ni nada, sólo quieren a tu cría. Eso provoca los primeros pensamientos psicóticos sobre los "robabebes".</div>
<div style="text-align: justify;">
- Confirmado: no hay brillo especial en la embarazada. Ni en los ojos ni en nada salvo que la grasa hormonal se te haya acumulado en la barbilla o en el pelo, entonces si brillas, como el lucero del alba. Y nada de cremitas porque todo es tóxico para la embarazada salvo la cría que es, precisamente, la que te provoca vómitos constantes y mareos durante nueve meses.</div>
<div style="text-align: justify;">
- No es el mejor momento de la vida de una mujer, no lo es, digan lo que digan. Mi mejor momento no es engordar 20 kilos, vomitar, no poder moverme bien, no dormir boca abajo y que todo termine como la matanza de Texas. Mira, no, he tenido momentos mejores en mi vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
- No tengo foto cuqui de embarazada. No soy guay.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Lo del parto natural. Espera que me parto de la risa. Las matronas tienen una especial obsesión con la lactancia y el parto natural. Hay matronas de veinte años sin hijos que te dicen que le des la teta de por vida y que no seas egoísta y no te pongas la epidural. Mi opinión al respecto es : y una mierda. La lactancia, pues vale. La epidural es el mejor invento del ser humano después del pan. Y quien quiera sufrir que sufra.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Parir en casa descartado. Parir da fiebre, cosa que no se dice. No a todas, no siempre, pero da fiebre antes y después, eso no es bueno para la madre ni para la cría. Además duele, es obvio pero indescriptible y yo cuando algo duele quiero todo un equipo médico a mi vera. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Es difícil saber qué protocolo seguir con la teta. Donde sacarla y donde no. Es complicado sacar la teta discretamente cuando tu teta mide más que tu. </div>
<div style="text-align: justify;">
- La teta es barata y cómoda pero es un tostón ¿Puede ser cómoda y un tostón? pues sí, es cómoda si vas a pasar tu vida dedicada al nuevo pequeño ser, un tostón si quieres moverte sin el pequeño ser dependiente. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Digo frases que decía mi madre, algunas, el efecto "me convierto en mi madre" está comenzando. Incluso digo frases de abuela aunque el pequeño ser no me entiende. Yo fui alguien medio joven. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hay más, mucho más, pero es que ahora estoy mirando al pequeño nuevo ser. Da grititos, se frota el ojo con el puñito cerrado, se lo muerde con esas encías retuerce pezones que tienen más fuerza de lo que parece y se ríe cuando miro. Y yo ya muero de amor. Y así se me olvida lo demás. Serán las hormonas, no sé, pero más no puedo querer. </div>
<div style="text-align: justify;">
Seguiré investigando. </div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-44930848213022526912015-12-30T16:07:00.003+01:002015-12-30T16:07:54.036+01:00Mudanzas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhImctbexH3QK16Q7t3KcCDDxrFrSPeqPNYPQ4pTt0gy6hyphenhyphenlZclmk5e4kUQoLOr7hPy5GttvtWYwk8RaZQ-qAYY6at0nrCT8LndfMNuCjjekv4RuNcgrcGOXMZhpc6ea6Euk345Q/s1600/IMG-20151229-WA0000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhImctbexH3QK16Q7t3KcCDDxrFrSPeqPNYPQ4pTt0gy6hyphenhyphenlZclmk5e4kUQoLOr7hPy5GttvtWYwk8RaZQ-qAYY6at0nrCT8LndfMNuCjjekv4RuNcgrcGOXMZhpc6ea6Euk345Q/s320/IMG-20151229-WA0000.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El 2016 me cuenta, antes de conocernos, que me va a traer mucho, más de lo que imagino, pero que (quién sabe si por compensación) puede que también decida llevarse más de lo que pensé cuando, hace ya un año, el 2015 llegó para poner mi vida del revés. </div>
<div style="text-align: justify;">
Algo, claro, me había me comentado el 2015 (bajito, susurrando) para que me fuese haciendo a la idea de que el 2016 vendría pidiendo, pero enseguida cambiaba de tema y me contaba (a gritos, celebrando) todos los planes que teníamos que hacer, todos esos que ya no son por mí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me dice, el nuevo año, que no, que puede que no, que ya se verá, pero que lo piense, todo eso de tener y perder, para que me vaya haciendo a la idea de que el equilibrio es una milonga y no siempre vamos a poder saber que punto es el mejor. Me habla (bajito, todavía, susurrando para no asustar) de Amor, en mayúsculas, y claro, la introducción al amor ya nos la sabemos así que, si esto va a ser un Master, habrá que saber que el Amor algo tiene en sus huesos de alegría, miedo y dolor. </div>
<div style="text-align: justify;">
Que no me asuste, me dice, no es más que una mudanza. <a href="http://cerradaporreforma.blogspot.com.es/2006/12/calidad-de-vida.html" target="_blank">Mira atrás</a>, mira, todas esas cosas que has ido perdiendo todos estos años. ¡Oh, claro! unas se echan más de menos que otras, cierto, había tanta música donde ahora hay tanto ruido. Pero mira, fíjate ¿ese montón de piedras? pues bien, ahora es una pared. A él, me cuenta, puede que le toque llevarse cosas más grandes que esos otros años (más pequeños, más cobardes) pero pondrá, cree, un muro de carga de los que aguantan, de los de verdad. Y que sea bonito, le digo yo que no tengo muy claro de qué estamos hablando pero que, a ratos, suena todo demasiado grande.</div>
<div style="text-align: justify;">
A mi, que me quedaría en un rincón acurrucada viendo como el 2015 hace las maletas mientras que el 2016 se instala (a sus anchas, tirando tabiques, midiendo los muros), no puedo hacer otra cosa que sonreír por ese ritmo que ya no es el mío y que me marca nuevos planes en cada latido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-81883152809767523272015-11-12T15:22:00.003+01:002015-11-12T15:22:33.080+01:00El molar es un lugar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_EPGHJx3RjayhwNuX_Jo3b7y8_GjIxJPxyR7xATt9znU4_Mbgkx7TuhOrqC8rlPTxsbdtMPyrmVUt_ZFl83TRpG03MfYk8nBz6ou9B-e2ag1f0hVVofEQPqMSrYIOR0m0VE2N8g/s1600/cuevasaltamira4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_EPGHJx3RjayhwNuX_Jo3b7y8_GjIxJPxyR7xATt9znU4_Mbgkx7TuhOrqC8rlPTxsbdtMPyrmVUt_ZFl83TRpG03MfYk8nBz6ou9B-e2ag1f0hVVofEQPqMSrYIOR0m0VE2N8g/s320/cuevasaltamira4.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todos hemos querido molar
siempre, mucho y muy fuerte, es así desde los tiempos de las cavernas en donde
el más molón era el que pintaba su mano más grande y más cerca de los dibus de
cervatillos (o lo que fuera aquello). Porque sí, porque tenían pintura, porque
inventaron pintura, porque les dejaron el hueco (o se hicieron con él) y porque
no tenían sentido del ridículo alguno. Claro que la gloria no siempre fue para
el más molón o el que más intentó o creía molar, los habría que intentaban
pintar su mano y aquello salía en plan “pero tío ¿qué es eso?” Puede que ya
entonces el artista incomprendido, o el líder frustrado, se justificara
diciendo que no entendían el mensaje (el acusar de bobo al de al lado es una
táctica que no falla desde el comienzo de los tiempos) o que en realidad era
una crítica a la moda imperante de dibujar manos en negativo actitud que
denotaba, claramente, un sentimiento de superioridad carente de base. Con lo
que fácil que es decir “ni idea, tío, es que yo quería molar”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que tiene el siglo XXI (y el
XX si nos ponemos, que es lo que conozco, no por otra cosa) es que nos creemos
los inventores de todo. Nos creímos guays con nuestros one touch easy (amarillo
el mío) y esos mensajes de texto con letras tan grandes como el precio. Cuando
nos dejaron enviar mensajes en color (¡y con fotos!) aquello fue el no va más,
y ahora que podemos convertirnos en stars de las redes si conseguimos unos
cuantos favs and loves (aunque sea de nuestra vecina y nuestra tía abuela la
del pueblo) no tendremos nada que envidiarle al creativo molón de la mano de
Altamira. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y lo digo yo, desde un blog, para
rizar el rizo de la paradoja.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
“Sí, sí, es verdad, hay gente así
pero yo no”. Mentira. Todos queremos molar porque es guay, es lo que aprendimos
en el patio del colegio porque es lo que generaciones y generaciones de humanos
frustrados nos han transmitido y que, la verdad, no es una cosa que sea para
tanto. Esta es otra paradoja porque nuestra generación también es la que
intenta molar diciendo que no es una persona molona, somos animales sociales
que se esfuerzan en negar que somos sociales con la única finalidad de molar
más aun para ser más sociales. No sé si me explico, pero da igual. El caso es
que nos gusta molar incluso cuando no somos conscientes de estar molando. Y es
que molar es ese lugar en el que nos sentimos más poderosos que nunca, es
nuestra meta.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿A quién no le gustan las
palmaditas en la espalda? ¿El sentirse el que elegía a su equipo cuando
jugábamos al rescate? ¿No hemos soñado nunca con saber que se sentiría siendo
la del pelo chachi con sonrisa profident que además (la muy perra) era lista y
simpática? ¿El guay y la guay que parecía que lo tenían todo? Queríamos cosas y
no en plan “Carrie” con carilla de perrete abandonado que termina machacando a
todo el vecindario. Nuestra generación
se limitó a asumir que existían gentes claramente superiores, a las que nos limitábamos
a despellejar en nuestros círculos más íntimos (o no tan íntimos pero bueno) hasta
que llegó Internet. En las redes sociales todos somos Carrie yendo al baile con
el chico del pelazo y el rol que adoptemos nuestra forma de vengarnos del personal.
Y por mi vale (aunque hay que decir que la venganza de Carrie fue más rápida y
digestiva que muchos roles de Internet) porque cuando nos sentimos superiores
nos sentimos seguros de nosotros mismos y liberamos endorfinas que nos
proporcionan un estado físico y mental cojonudo. <o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBIfTXPSaAOrp21stqVrxSuP19fDsuhxxAJYNeFGhh7dQWE2F6PWMglQQfd4MFtJk6EkqCu8D8Ea_NDR5oreJlIHsmm2NDQm8FED0nhwoGIl_uLpeQvxjahFIz5S7QIj-28Ynt0w/s1600/Carrie_1976_7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBIfTXPSaAOrp21stqVrxSuP19fDsuhxxAJYNeFGhh7dQWE2F6PWMglQQfd4MFtJk6EkqCu8D8Ea_NDR5oreJlIHsmm2NDQm8FED0nhwoGIl_uLpeQvxjahFIz5S7QIj-28Ynt0w/s320/Carrie_1976_7.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es fácil que Internet sea nuestro
camello de endorfinas, con nuestro rol podemos hacer lo que nos salga de las
narices, cómo si consideramos que queremos ser una ancianita facha que vive en
la España profunda y solo lee “La Razón”. Las redes nos solo nos liberan de
nuestra carcasa física, nos permiten ser juez y jurado de una realidad que sólo
pide como referencia lo que te hayas inventado. Por supuesto no es
anarcolandia, hay normas (donde hay humanos hay normas de comportamiento) para
molar, ahora bien, volvemos a la mano de Altamira, hay quien sabe molar y quien
no, por mucho que se lo crea. <o:p></o:p></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-37612032212329776532015-10-07T16:38:00.000+02:002015-10-07T16:38:06.332+02:00En blancoAsí estoy.<br />
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Nunca dejará de sorprenderme ese estado catatónico en el que te (me) deja la saturación emocional.*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-70102199040043863062015-08-04T16:24:00.002+02:002015-08-04T16:24:53.182+02:00Derecho a réplica<div style="text-align: justify;">
El otro día en <a href="http://www.jotdown.es/" target="_blank">Jotdown</a> se publicó un artículo que hablaba sobre cantautores en el que se opinaba sobre Ismael Serrano, entre otros. A los pocos días, en Twitter, Ismael Serrano publicó un enlace con, lo que el mismo llamó, su derecho a réplica. Eso resumido muy resumido porque no es el tema, para mí el tema es ese, el derecho a réplica, que no es un derecho como tal si no la herramienta necesaria que nos permite defender los que sí son derechos básicos y universales como el honor, la dignidad, la intimidad y esas cosillas que en nuestro día a día les damos la misma importancia que echar de comer a los patos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esto, claro, nos suena a folclóricas televisivas y artistas indignados pero en realidad es tan esencial que sin darnos cuenta, desde pequeños hacemos uso de él (cuando podemos, cuando nos dejan) porque es el abogado de oficio del pan nuestro de cada día. </div>
<div style="text-align: justify;">
Cómo además lo aprendemos desde pequeños es lo que estamos habituados para joder a los demás y, claro, para que nos jodan (así, hablando mal y pronto que para que pensarlo más). </div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, que he crecido en manada, aprendí eso de la réplica de la peor de las formas posibles (o la mejor, según se mire) que fue siendo convocada por <i>mamá</i> en su modo menos tierno para concretar los detalles sobre por qué hermana (la que fuera) y yo nos estábamos liando a leches. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Ha empezado ella que le ha quitado la cabeza a la muñeca. Mentira y gorda que tu primero le has cortado el pelo a la NancyMINANCY. Porque tu has cogido mi piny y le has puesto el pelo azul de chico y es una chica. ¡Una eme! no es chica que lleva pantalones y es amarillo además tu has dicho que mi Nancy era fea. Yo no he dicho eso nunca jamás porque Nancy es más guapa que tu. ¿Lo ves mamá?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Y así podía durar eternamente hasta que <i>mamá </i>optaba por el modo Herodes y decidía que lo mejor para eso era aplicar sanciones ejemplares: haced las paces e iros a jugar juntas y no os quiero oír ni rechistar. </div>
<div style="text-align: justify;">
Derecho a réplica, imparcialidad, convivencia. Y sin darnos cuenta. </div>
<div style="text-align: justify;">
Habría más formas pero al final la base era la misma, según yo, que no era otra cosa que crear la utopía de enseñarnos a convivir en un mundo en el que respetásemos la réplica, diéramos opción a ella de la misma forma que nosotros teníamos derecho a ejercerla y encontráramos un solución que favoreciera la convivencia, ya no por nosotros (ego meum) sino por el grupo. Esa, claro, ha sido mi conclusión años después (en su momento <i>mama</i> era injusta y tenía claramente hijas <i>asesinasdepinys </i>favoritas).</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero nosotros, bichos descerebrados que somos, crecimos y convertimos la herramienta en arma. Negando la réplica al de enfrente aprendimos a conseguir las cosas de forma fácil, injusta sí, pero más sencilla que teniendo que demostrar que tenemos más razón que el de enfrente. Así, si nos enfadábamos con Manolita, evitábamos que Manolita (la pobre, que quizás no había hecho nada, o la muy bruja que nos había robado el bocata en el patio, nunca se sabrá...) contara su versión y nos convertíamos en ganadores indiscutibles de nuestra propia película. Lo aprendimos porque sabíamos que, como había hecho <i>mamá, </i>el juez y jurado que nos tocase podría fallar en nuestra contra o, peor, ser justo y hacernos ver que el 100% de razón sobre algo no la tiene nadie. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por supuesto crecer también nos convirtió en Manolitas, protagonistas de una situación en donde nadie te va a preguntar si realmente le has robado el bocata a Pepita o si lo cogiste sólo para quitarle un pelo que habías visto en el chopped, aunque si te lo preguntaran quizás tampoco reconocerías que al intentar salvarla del pelo asesino empezaste a comer el bocata sin querer. </div>
<div style="text-align: justify;">
Crecer quizás es pelear para que en posibles juicios sociales salgas lo peor parado posible. </div>
<div style="text-align: justify;">
O también puede ser, que sé yo, darte cuenta de que has aprendido que, en caso necesario, puedes intentar enseñar aquello de la réplica, la justicia y la convivencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiNNsdZC8Oh3F0nzx_zW8jT9v_isCJIgpLPbzoSLzUNBzUTAbRHeSRcZQ-ZzdYV8qvgf7d9Qz9HEecUCDhC8MuvkvBLuZbSEofzZWvioKp7yPbcNHWyiCIcpsNnkFZOsR3kE4h7g/s1600/Findelpost.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="64" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiNNsdZC8Oh3F0nzx_zW8jT9v_isCJIgpLPbzoSLzUNBzUTAbRHeSRcZQ-ZzdYV8qvgf7d9Qz9HEecUCDhC8MuvkvBLuZbSEofzZWvioKp7yPbcNHWyiCIcpsNnkFZOsR3kE4h7g/s320/Findelpost.png" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-8756814717341748292015-06-26T12:12:00.002+02:002015-06-26T12:12:36.836+02:00Miedos a tener a cuenta<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiankhfIaKDk6IeggYI52JFkmzQfrfKyeb7D7Fd-W7WBX9CTSd6IXJPt8Nj5J3kEefcQbNXbOLTiKEYKMaA-HcCjkRQjBCIAlBBrqGrF4rw6t1bLzB0DWmmuPgkeREkDY8D3Alvqg/s1600/Summer-new-arrival-2015-women-s-font-b-shoes-b-font-fashion-sexy-straw-font-b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiankhfIaKDk6IeggYI52JFkmzQfrfKyeb7D7Fd-W7WBX9CTSd6IXJPt8Nj5J3kEefcQbNXbOLTiKEYKMaA-HcCjkRQjBCIAlBBrqGrF4rw6t1bLzB0DWmmuPgkeREkDY8D3Alvqg/s200/Summer-new-arrival-2015-women-s-font-b-shoes-b-font-fashion-sexy-straw-font-b.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Confesiones: le tengo miedo a los
zapatos con plataforma. Lo sé porque hoy me he puesto unos zapatos de esos que
me alejan un par de centímetros del suelo y he sentido un sudor frío por la
espalda y la sensación de que hoy no llego a casa sin algo roto, aunque sea la
dignidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay un por qué.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hace como unos cinco años
(aclaración: cuando me parece poco tiempo digo “el otro día” y cuando me parece
que ha pasado mucho digo “unos cinco años”, no tiene por qué ajustarse a la
realidad, claro) L. y yo nos fuimos a Lisboa un fin de semana para celebrar que
se L. se casaba (y porque Lisboa nos gusta mucho, mucho). Estos viajes, ya se
sabe, están pensados para hacer de todo en el menor tiempo posible. Turisteo,
sí, pero habrá que salir, beber, el rollo de siempre, aunque sea haces la
maleta con esa expectativa, luego ya se verá. Tampoco es que nosotras hayamos
sido de emperifollarnos pero, oye, siempre que hay que salir y el rollo de
siempre hay que intentarlo. Así que metí en la maleta el glorioso vestido negro
<i>nuncasecuandousarloperoesprecioso </i>y
Los Zapatos, monisisisimos que ya había usado así que NO HABÍA MOTIVO PARA
DESCONFIAR. Cierto es que me los había puesto de cuando en cuando en zonas
seguras de equilibrio, también es verdad que, al menos yo, me veo a mi misma
con una seguridad y una destreza absolutamente alejadas de la triste realidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lisboa es una ciudad preciosa,
las cosas como son, desde que la conocí de rebote hace unos ¿cinco años? (más,
claro, más) no ha dejado de encantarme cada vez que he ido (y me veo allí
jubilada, he dicho) pero claro, es preciosa porque tiene detalles por todas
partes, como en el suelo, tiene un suelo lleno de detalles, os lo aseguro. Es
evidente que no se pueden tener calles bonitas y que velen por el equilibrio, y
más los baldosines lisboetas cuquis (en especial del barrio alto) que será por
culpa de los turistas o las cuestas por las que el agua hará sus estragos, pero
que resbalan como <i>suputamadre</i>. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
L. (lo de la inicial es por
vaguería) siempre ha sido diez veces más sensata que yo hasta el mundo de que
le he planteado en múltiples ocasiones que me adopte y me eduque (pero no
quiere, dice), así que se arregló con el optimismo propio de “así de mona voy a
estar toda la noche” pero en los pies se puso algo con lo que sobrevivir aunque
hubiera un terremoto. Yo, que ya sabemos mi distorsión sobre mi misma, me puse
Los Zapatos, que enamoran aunque quieran matarme.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y así nos fuimos, a cenar en un
restaurante que nos encontramos en una calle de camino al Barrio Alto y después
al ídem a disfrutar de los bares lisboetas. Y allí fu, nada más llegar al
Barrio Alto, en una calle llena de bares, resbalé, el zapato (con su
plataforma) giró a la izquierda, el pie a la derecha, para evitar terminar
analizando de cerca los baldosines me intenté agarrar a L. lo que terminó
siendo más un empujón que un agarrón así que L. resbaló también y terminamos
las dos en el suelo con las faldas en la cintura y un poco confusas sobre qué
había pasado.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstFzho65_55gh3HswNMYPkvUGSM38_ma5MxIwvzdO8tp9tyNGFe3uMGXHPAXcfZsz5ckgKlNeY8SFlN6eeTxTnvg3KNYqDMk0e77al75yxgPdAzv5aOdopvdcVqWauC8Yiu13UQ/s1600/Best-of-Portugal-June-2012-Gallery-PT2012_4807.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhstFzho65_55gh3HswNMYPkvUGSM38_ma5MxIwvzdO8tp9tyNGFe3uMGXHPAXcfZsz5ckgKlNeY8SFlN6eeTxTnvg3KNYqDMk0e77al75yxgPdAzv5aOdopvdcVqWauC8Yiu13UQ/s320/Best-of-Portugal-June-2012-Gallery-PT2012_4807.jpg" width="320" /></a></div>
<o:p></o:p><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La teoría de L. es que soy el
tipo de amiga que si se cae, te arrastra con ella. Yo le dije que no, que ella
era el tipo de amiga que no la importaba caer y perder la dignidad conmigo. El
portero que se acercó a devolverme el zapato que había volado concluyó con un: “¿españolas?”.
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todavía ahora, cuando quedamos y L.
me ve más alta de lo normal (ambas somos hobbits así que esas cosas se notan)
comenta inocentemente “ten cuidado no te vayas a caer y nos caigamos las dos”. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero los miedos hay que
superarlos, incluidos los miedos a las plataformas, y aquí estoy, sentada
pensando seriamente en ir descalza a casa cuando salga del trabajo que,
recordando, no sé si tengo edad ya para romperme algo, aunque sea la dignidad. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<o:p></o:p><br />
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-57803530685460989952015-06-15T12:22:00.002+02:002015-06-15T12:22:32.197+02:00Sobre Guillermo Zapata<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pues ya está, estoy leyendo
columnas y opiniones en relación al tema
de <a href="http://guillezapata.tumblr.com/post/121494668305/sobre-polemicas-y-contextos" target="_blank">Guillermo Zapata</a> que derrochan un buenismo exacerbado y se me están abriendo
las carnes. Y no porque sea yo una defensora a ultranza de la situación si no
porque, me da a mí, hay un montón de gente que estaba esperando carnaza sobre cualquier cosa, entre ellas el humor.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No voy a entrar en esa discusión
de los límites del humor, ahora bien, de lo poco que he leído sobre humor
recomiendo “el chiste y su relación con el inconsciente” que es de Freud
(tranquilidad, Freud a veces decía cosas bien) y de ahí que cada uno concluya
por qué hacemos chistes y lo que complejo que resulta lo que nos hace gracia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y sobre el tema. Me jode el
simplismo con el que se está tratando,
esa gente que se está escandalizando de una forma, me parece a mí, muy
hipócrita porque aquí el que no ha contado chistes de Irene Villa, los ha
reído, y quien diga ahora mismo “o no, yo no” os aseguro que os habréis reído
de un montón de situaciones incluso
peores y, quizás, sin el valor necesario de hacer un chiste. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Decid que no os habéis reído
cuando alguien no os oye aunque esa persona puede que tenga una deficiencia
auditiva, decid que no os habéis reído de alguien que no ha visto bien algo,
aunque esa persona tenga un problema de visión ¿tampoco os habéis reído de una
caída? ¿De una forma de andar? ¿De una falta de ortografía sin tener en cuenta
a los disléxicos? La exageración con la que se ha tratado el tema es igual a
esos ejemplos, son falacias como camiones. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He leído, y eso me ha llevado al
colmo, que escribían algo así como que recomendaban a Zapata que viera los arañazos
de las paredes de Autwichtz ¿en serio? ¿Unos chistes entrecomillados que son
más antiguos que mi abuelo? ¿Es necesario ser así de melodramático y linchar a
una persona que ha explicado por activa y por pasiva lo que ha ocurrido? Hace
poco me leí un libro sobre Mathaussen en donde ellos mismos bromeaban sobre su
condición y sobre lo que había pasado. No creo que les jodan los chistes les
jode, por ejemplo, no recibir una
pensión de España después de que esta les abandonara en un campo de
concentración ¿Están bien los chistes sobre judíos? A mí no me hacen gracia
pero no quiere decir que en un momento dado no me pueda reír de algo no por la
relación que tiene con la realidad sino por la ruptura que supone respecto a la misma. Cuando
teníamos unos ¿13 años? Una de mis amigas, la más “pija” y con pinta de no haber roto un
plato, con una vocecita muy de <i>osea</i>
nos contó este chiste: “¿por qué se cae la niña del columpio? Porque no tenía
brazos”. Estuvimos riendo horas y no por la niña ni el columpio ni mucho menos
porque no tuviera brazos sino por quien lo contó y cómo lo contó porque no esperábamos
que alguien como ella contara ese chiste. Así de complejo es el humor y por eso
no se pueden hacer juicios infantiles. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero señores, tengo la sensación de que se les
está calentando la boca de más porque aquí no iba de humor si no de una
discusión en twitter del 2011 con ejemplos (que para eso son las comillas).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Todos esos columnistas que ahora
sientan cátedra sobre “es que claro, en tuiter hay mucho paleto” se están
quedando en la superficie de todo esto así que dudo mucho que puedan hacer una
reflexión medianamente seria cuando se han basado en parapetarse en una postura
del tipo “yo jamás de los jamases me he reído de esas cosas y condeno el humor
negro que es el mayor de los males de este país”. Luego, quizás, presumirán de
leer a, qué se yo, Valle-Inclán, que claro, nada de humor negro ahí.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No voy a defender a Zapata porque
para mí en lo que ha pecado es de novato, o se ha pasado de presuntuoso al
pensar que a él no le podía pasar. Para mí eso es no estar preparado para la
esfera política, el resto de argumentos me parecen infantiles porque todos
sabemos que esos tuits no iban con esa intención y lo contrario es falta de
comprensión lectora (que para lo contrario se necesita tener en cuenta el contexto)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo que se está obviando, y tendría
más interés, es cómo un mismo mensaje está condicionado según el medio por el
que es emitido, cómo en nuestra sociedad lo escrito alcanza la categoría de lo
divino y difícilmente modificable mientras que lo oral es ignorado y no se le
da la importancia que en otras sociedades posee. Los roles en las redes
sociales y cómo estos están por encima de la propia persona (y de esto ya habló
Vigalondo) y de cómo las propias
relaciones sociales en un espacio abstracto afectan al plano físico, sobre la
posición del lector-espectador en redes o sobre, yo que sé, las fotos de
gatitos en Facebook sí o no en contraposición a los chistes negros en Twitter.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hay tanto ¡pero tanto! sobre lo
que se puede hablar de este tema que me cabrea que se publiquen en periódicos de
tirada nacional columnas para adolescentes. No me cabrea que Aguirre ande
aprovechando la mínima para venderse o que su séquito haga ídem, me enfada que
nosotros, los espectadores nos dediquemos a leer discursos cargados de un
chantaje emocional infantil que no lleva a nada salvo al necesario “pues anda
que tu...”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Si vamos a hacer ese tipo de análisis
no estaría de más que todos los que están profundamente escandalizados
prestaran atención a lo que les hace gracia en su vida diaria. Lo mejor para
acabar con la autobeatificación personal no deja de ser mirarse al espejo. <o:p></o:p></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-2191128848726242422015-06-11T08:47:00.000+02:002015-06-11T08:47:39.074+02:00Portadas<div style="text-align: justify;">
Vamos a ver. VAMOS A VER.</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no se quién se encarga de elegir las portadas de los libros (libros, libritos, libruchos) pero cuando pones una portada de corazoncitos (CORAZONCITOS POR DIOS) no te esperas ¡ni mucho menos! tetraplejia y eutanasia. En serio ¿qué tipo de mierda tienes en la cabeza para que un libro sobre ese tema te inspire letra cursi antigua y corazoncitos en la portada? ¿qué tipo de psicópata eres?</div>
<div style="text-align: justify;">
Para los que leemos hasta la basura más miserable que existe, las portadas nos ayudan a elegir. Si compras una botella naranja no esperas dentro que haya limón, pues lo mismo, si ves corazoncitos, letra cursi y colores llamativos tu no esperas tetraplejia porque la portada no estaba diciendo eso. Ya tomamos decisiones diarias bastante más complejas (<i>¿qué como mañana? ¿qué me pongo?</i>) cómo para que encima, ahora, tengamos que pensar que hay trampa en las portadas. Mira no, cuando un libro va de ciertos temas uno elige paisajes, chicas de cara triste, no sé, una chica con un libro en el metro llorando a mares me parecería también una portada acertada, incluso un tetrapléjico con un cartel que ponga "voy a morir y no hay nada de amor aquí".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbTaXiXAwWdTbFUa2L4j1M62F_f8WtxZtkWtonpxoKAgyVhjbm-M49YcQl9LhSzZfTVMek2Aeis2L_OuEUtQn5sTALCx1fQeiERe_BOlHGrJmN1W1xe9V0-lpIC7s-Akods42tVQ/s1600/images+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbTaXiXAwWdTbFUa2L4j1M62F_f8WtxZtkWtonpxoKAgyVhjbm-M49YcQl9LhSzZfTVMek2Aeis2L_OuEUtQn5sTALCx1fQeiERe_BOlHGrJmN1W1xe9V0-lpIC7s-Akods42tVQ/s1600/images+%25282%2529.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">Definición gráfica de "vomitar arcoíris"</span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Y es que ni siquiera en la contraportada había un misero detalle que dijera "este libro no te va a hacer vomitar arcoíris" (porque cuando tu buscas portadas moñas tienes una intención final que no es otra que vomitar arcoíris al final del libro). No, la contra decía algo así como <i>chico y chica absolutamente diferentes se conocen tras accidente de chico. </i>Algo grave, yo que sé, una pierna rota como mucho. Pues no. Pero empiezas a leer y, vale, él es tetra desde el minuto cero (o el final del capítulo uno) y piensas "bueno, no pasa nada, hay corazoncitos, estoy protegida, esto NO PUEDE ser un drama" porque esperas que haya amor ahí, es lo que te decía la portada. Ni siquiera el título, ambiguo, te hace pensar en drama, así que sigues leyendo, decidida, porque aparecerán unicornios (él se recupera o mantienen una relación sin más haciéndote ver que no hay problema que no se pueda solucionar o alguna mierda zen de esas....<i>always look at the right side of life </i>y eso).</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbTaXiXAwWdTbFUa2L4j1M62F_f8WtxZtkWtonpxoKAgyVhjbm-M49YcQl9LhSzZfTVMek2Aeis2L_OuEUtQn5sTALCx1fQeiERe_BOlHGrJmN1W1xe9V0-lpIC7s-Akods42tVQ/s1600/images+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><br /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Para que toda la responsabilidad del trauma no recaiga única y exclusivamente en el/la psicópata que haya elegido la portada hay que decir que la autora es una tía cruel de narices. Porque la novelita tiene el tono y la pinta del género, es decir, la vida va fatal pero te ries y al final todo mejora (y vomitas arcoíris cuando termina el libro aunque el tema sea duro per se), además no es demasiado moña y no se pasa de cursi así que encantada, leyendo algo ligerito que sabes (ingenua) que va a terminar estupendamente. Pero por lo visto la autora, que andaba enamorada o fumada la mayor parte del libro, tuvo algún tipo de shock (se divorció o engordó o se murió su perro, a saber) las últimas cincuenta páginas y decidió que hacer feliz a la gente era innecesario y se carga, de un plumazo, la historia de amor que tu creías que había y hasta la vida del protagonista (porque mira, la vida es dura y la gente muere). Es decir, te cuenta un montón de unicornios que en una sóla página te explica que no, que es la chica la enamorada pero él no (un beso en todo el libro y justo en ese momento) y que, además, no es que él muera, es que decide morir, con ella delante. </div>
<div style="text-align: justify;">
Mira, hay que leerlo para sufrirlo pero además leerlo sin tener ni idea de lo que va a pasar, es decir, pensando que los corazoncitos de la portada son reales y no un invento sádico de un becario mal pagado.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora, por culpa de una portada cruel, mi plan de lectura de inicio de verano (que incluye anualmente cosas tan vergonzosas que jamás reconoceré... o quizás otro día en otro post) se ha visto traumáticamente interrumpido y yo ya sólo tengo ganas, no sé, de Schopenhauer o cosas de morir. </div>
<div style="text-align: justify;">
#Nomáscoranzocitosengañosos #PrayforVero </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-32378319826296730192015-04-27T20:58:00.001+02:002015-04-27T20:58:41.338+02:00La maternidad<div style="text-align: justify;">
No hay nada que me parezca más peligroso como dotar a un concepto básico de una trascendencia divina (y ojo, lo divino ahora no viene disfrazado de pantocrator). Con la maternidad está pasando esto, si ya de por si era un concepto usado y abusado para mantener determinados ordenes sociales ahora, nosotras, las modernas, lo estamos convirtiendo en un momento vital trascendente que vive la mujer (sólo la mujer, por lo visto) y que es prácticamente necesario. Sí señoras, nos estamos auto convirtiendo en aquello que no queríamos: un útero con patas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Además es uno de esos temas que yo considero indiscutible, y no porque no se pueda discutir (que se puede) si no porque básicamente se utiliza el argumento "cuando seas madre me lo dices". A mi estos argumentos me encantan, que Pepi te diga "cuando te cases me lo cuentas, ya verás como le lavas los calzones" y ¿que se supone que vas a hacer tu? ¿apuntarte en la agenda "nota mental: cuando me case comprobar si lavo calzones y llamar a Pepi"? Pues no, porque aunque lo hicieras Pepi te diría "huy... es pronto, ya verás, ya" y es que sobre cosas vitales aquí todos sentamos cátedra y convertimos algo simple en un complejo concepto que, no religioso porque ya no es moda, te transporta al Nirvana y concentra siete chacras para que tu energía de repente sea siempre positiva porque ¿adivina? el secreto de la vida era ser madre (o lavar calzones pero aquí ahora el tema es el que es). Así que sí, estamos sacralizando la maternidad, por lo que sea, porque no nos han permitido ejercer como queríamos o porque se lleva lo vintage y no hay nada más vintage que parir. Y esa divinización de lo simple comienza desde el primer capítulo: el embarazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Voy a considerar el previo al embarazo como parte esencial del asunto, es decir, todas sufrimos el acoso y derribo del "y tu ¿para cuando?" desde nuestra post adolescencia. Llega un momento en el que la cosa se vuelve agresiva y ya da igual que tengas pareja o no porque se trata de parir y el "y tu ¿para cuando?" pasa al "se te va a pasar el arroz" y tu ahí ya empiezas a preocuparte sobre que tu útero sea una cosa tan de todo el mundo. A mi no me molesta que me pregunten, lo que me molesta es que no pregunten a los hombres con la misma insistencia o que a partir de cierto momento se de por hecho que no puede haber nada más importante en mi vida. Se acabó preguntarme por estudios (se puede seguir estudiando ¿eh?), por trabajo o por hobbies. A parir. Y si no puedes da igual porque nadie te pregunta alternativas, la madre verdadera pare, con dolor a ser posible. Existe, claro, un sector que sin pelos en la lengua (y sin haber hablado contigo más de dos veces en tu vida) te suelta algún "¿pero que pasa, es que no puedes?" como si eso te fuera a hacer sentir mejor ¿os imagináis la tortura de alguien que no pueda tener hijos y responder una y otra vez hasta la menopausia? y peor ¿y si no quieres? porque esto no va de respirar, no es necesario, va de fo...perdón, va de parir. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que cuando ya por fin "puedes" entonces entras en el ranking de las cursiladas. "No hay mejor momento en la vida de la mujer que el embarazo" leí el otro día "y ese brillo especial en los ojos" y no en el Telva, en Facebook, un hombre. Aquí empieza el show. Nos hemos una vendido maternidad egocéntrica del por y para nosotras que hace que seamos las princesas parturientas que dijimos que no queríamos ser y lo hemos vendido tan bien que hemos conseguido que hasta ellos entren al trapo. ¿Brillo en los ojos? a una embarazada poco la miras a los ojos y más a los ocho meses, esto es como los bebes, si son conocidos siempre piensas "que guapos" pero luego, con los años, ves las fotos y piensas "madre de cristo que cosa más fea que son los bebes" pues nosotras, embarazadas, guapas no. Las habrá pero en general engordamos doscientos kilos, nos hinchamos y estamos pelin deformes. Pero nos vendemos la moto porque si no estaríamos todo el día llorando. Pero es que además en ese comentario hay una crueldad implícita importante "la madre embarazada es la que tiene ese momento especial y es guapa. Tu, madre adoptiva, eres fea" eso y "este es el mejor momento de tu vida porque para esto has nacido, para parir". Perdonadme pero la mejor maternidad que he tenido la oportunidad de ver, a distancia, ha sido de aquellos que, al final, han priorizado más el amor a un niño que a la genética. Maternidad es cuidar un niño por encima de ti, paternidad ídem. Y el brillo en los ojos se tiene en muchos momentos de la vida del hijo, el padre y la madre. El embarazo será una experiencia increíble, no digo que no, pero en nuestra oda al ego meum somos capaces de gastar miles y miles de euros en la locura por reproducirnos mientras dejamos que otros niños estén en la calle. Maternidad es criar a tu hijo incluso sabiendo que podría no ser siempre, priorizando su bienestar a tu posible dolor y eso no tiene por qué venir con el embarazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora bien, si no tienes foto de embarazada mística en blanco y negro no eres nadie en este invento.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante el embarazo te preparas física y psicológicamente para el parto. La cosa va a más, el delirio acaba de empezar. El parto natural se ha puesto de moda otra vez, eso sí, a ser posible pagando por una ambulancia en la puerta de casa (espero). Estas cosas, creo, por ahora son privadas y espero que así sigan porque como comprenderéis no tengo ni la más mínima intención de emplear impuestos en la vuelta al parto en el pajar. Y quien tenga dudas que le pregunte a sus abuelas. La mía parió seis hijos sin anestesia y, al menos, una de ellos en casa. Vivieron cinco. También está el parto en el agua y sólo con tu pareja porque es una vuelta a la naturaleza y tu primera toma de contacto entre tu bebe (tuyo, no de tu pareja) y tu ¿de verdad queremos naturaleza? perfecto, no habrá pueblos en España que se quedan incomunicados. Y con dolor, claro, sufrir es importante porque la madre es sufridora desde el momento del parto. Esto tampoco es nuevo:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<strong style="border: 0px; font-family: inherit; font-style: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><u>Virgen del Buen Parto</u></strong></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Dios y Padre nuestro:</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">que preparaste a la bienaventurada Virgen María</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">para que fuese digna morada de tu Hijo,</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">concebido por obra del Espíritu Santo.</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Por el parto virginal de María,</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><b>convertiste en gozo los dolores de las mujeres que creen en ti</b></em><em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">,</em></div>
<div style="background-color: white; border: 0px; color: #666666; font-family: sans-serif; font-size: 14px; line-height: 22.3999996185303px; margin-bottom: 1.6em; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; vertical-align: baseline;">
<em style="border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">por el nacimiento de nuestro Redentor,</em></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero podemos seguir convenciéndonos de que claro que si la epidural tiene consecuencias o que si es un invento de la CIA para acabar con la verdad verdadera de lo importante que te enseña el dolor del parto que es... nadie lo sabe. Yo si me rompo una pierna no quiero dolor y si tengo que parir que sea con diez médicos y con epidural porque a eso se le llama progreso. Señoritas mías, el parto no es un chiste:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgac_xtoC8tpVLcP7V7PoKHsqC1vmfZS8GX9u1IjKij9JLxLDed_UbvhREQVs68FQ0ynDrdqu2-Ud29Y6I20XcWwh3iL6KZSYKn_YCDGJsoIRkKMhNtlKogVckyshwc-_z65BU20g/s1600/t0207113.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgac_xtoC8tpVLcP7V7PoKHsqC1vmfZS8GX9u1IjKij9JLxLDed_UbvhREQVs68FQ0ynDrdqu2-Ud29Y6I20XcWwh3iL6KZSYKn_YCDGJsoIRkKMhNtlKogVckyshwc-_z65BU20g/s1600/t0207113.gif" height="166" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero somos modernas y estamos en contra de la industria farmaceutica y, además, descubrimos nuestro útero cuando nos embarazamos, antes no sabemos que tenemos ahí pero no sirve para nada porque es el dolor del parto el que nos reconcilia con... ¿con qué?. No quiero ser grosera pero fui consciente de mi útero en mis primeros dolores menstruales, y me pasa mensualmente. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pongamos que al final impera la coherencia y parimos como es debido y dejamos de pensar que sabemos más que los médicos. La teta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nuestras abuelas y madres luchando por el uso de los biberones y ¿qué hacen sus hijas? no sólo vuelven a la teta, no, se convierten en nacionalistas de la teta. Y qué buena es la teta, y hasta los dos años, o tres y a dos bandas y donde sea porque es natural y no podemos ser censuradas y que se ha demostrado que todos toditos los que toman teta son universitarios (que yo no se como no había más a principios de siglo, oye) y tienen mejor salud y afianza (como no) el vínculo entre tu bebe y tu. Una cosa os digo, hay formas y formas de comer y hay formas y formas de dar el pecho. A mi las tetas ajenas no me interesan particularmente y creo que en líneas generales una teta expulsando leche le interesa a muy poca gente. Me parece bien que se le pueda dar la teta en cualquier parte, en serio, ahora bien, yo respeto que tu puedas sacar la teta tu respeta que a mi no me apetezca verlo y hazlo discretamente no como si tuviera que venir una banda a celebrar que estás haciendo lo mismo que todas las mujeres a lo largo de la historia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no me veo con la formación adecuada para decidir cual es la mejor alimentación de un niño, ahora bien, la teta crea dependencia sobre todo de la madre al hijo y limita la vida de la mujer. Mujer abnegada que pare con dolor y le alimenta de su propio pecho. Ahora cámbialo y lo ponemos en moderno pero es lo mismo. La mujer como madre, ante todo y sobre todo. El hombre observando. Esto, toda esta dinámica, es injusta no sólo para la mujer si no también para el hombre porque ellos son padres también, quieren disfrutar de su hijo pero les vendemos un vínculo materno filial indisoluble en el que no pueden participar porque es natural. Existen tantas cosas naturales que hemos modificado que este argumento es absurdo desde el minuto cero. De hecho si fuera algo natural que no se puede modificar (como el hambre) no habría quien lo ha <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Covada" target="_blank">hecho</a>, pero no, lo natural (y lo místico) es otra cosa, incluso hay quien recurre a otras sociedades "naturales" para justificar la tonteria y siempre pienso lo injusto de que nadie hable de la covada. Quizás se nos está olvidando que el papel del padre es ayudarnos, en medio de esa marabunta hormonal, a poner los pies en la tierra y evitar que tomemos decisiones tan egoistas e incoherentes como parir en el agua o negar las vacunas a un ser humano que, aun, no puede elegir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Puede que estemos siendo la generación más machista que existe especialmente por volver a pautas que convierten a la mujer en un vehículo de procreación cuando eso ya nos lo habían resuelto nuestras abuelas y nuestras madres. Nosotras mismas nos estamos delegando a un plano meramente hogareño y endureciendo esa idea de que es la madre la que se encarga de los hijos, así cuando busquemos un trabajo nos miraran de forma distinta porque darán por hecho que el trabajo está en un segundo plano. Olvidaremos nuestra vida social convirtiéndola en un anecdotario de la vida de nuestros hijos sin darnos cuenta de que lo mejor que podemos enseñarles a nuestros hijos es que seguimos siendo individuos. Nuestra pareja se convertirá en "el que donó su semen" en lugar del compañero que nos prometimos y le privaremos de la paternidad sin plantearnos lo que para él, como persona, supone. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero como todos los grandes errores lo estamos convirtiendo en algo "moderno" para sentirnos mejor con nosotras mismas y para no reconocer que estamos volviendo a un pasado que no nos fue muy bien, ni como mujeres, ni como hombres, ni como hijos. Eso sí, si ves una estampita de la sección femenina échate las manos a la cabeza porque no tiene nada, pero nada que ver con lo que tu crees que es la maternidad y eso jamás, jamás, jamás lo pudo pensar Franco antes que tu.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-eUmxhuns71p8ZOyxjlvBDjI4tJfYXahgdGUE2H876MFre0vWS-cWUXvLxLCanbtV0bM4NMW9Z2-HntZINyaPsd5DFGIxtQ5FhyphenhyphendW1tfj0gVkq8Zqzk0sfXdIHvN5TYqEJ_UpUQ/s1600/Nociones-de-puericultura-02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-eUmxhuns71p8ZOyxjlvBDjI4tJfYXahgdGUE2H876MFre0vWS-cWUXvLxLCanbtV0bM4NMW9Z2-HntZINyaPsd5DFGIxtQ5FhyphenhyphendW1tfj0gVkq8Zqzk0sfXdIHvN5TYqEJ_UpUQ/s1600/Nociones-de-puericultura-02.jpg" height="320" width="239" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-32296503800097203472015-04-23T18:16:00.000+02:002015-04-23T18:16:22.159+02:00Yo quería ser detective<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2p8hTN1q1mTi1h4IpBvXIB2rYAOSi7EUpbJ_d20JbjfctupCNBqJGS_XJAfISURSmeXab6uBj7g_gjNiBypJYhv_tsKtErkjr2DdwvWb3ocRWxb8ttsENokgtMkWywTntjQzjUg/s1600/102808-1213-humphreybog214.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2p8hTN1q1mTi1h4IpBvXIB2rYAOSi7EUpbJ_d20JbjfctupCNBqJGS_XJAfISURSmeXab6uBj7g_gjNiBypJYhv_tsKtErkjr2DdwvWb3ocRWxb8ttsENokgtMkWywTntjQzjUg/s1600/102808-1213-humphreybog214.jpg" height="320" width="256" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, de pequeña, quería ser detective. Bueno, me duró una temporada larga al menos. Primero quise ser bailarina hasta que después de cargarme tres pares de zapatos mi madre intentó meterme en una academia y yo me cerré en banda y me cause un trauma a mi misma. Luego, por copiar a mi hermana, quise ser trapecista (lo correcto sería funambulista pero en la infancia todo es lo mismo) así que pasé una temporada larga andando sobre la línea de las baldosas con los brazos en cruz, fingiendo equilibrio y pensando "pues esto no es tan complicado" así que abandoné por aburrimiento. Y al final me dio por lo de ser detective. Mucho Bogart vi, me parece a mi.</div>
<div style="text-align: justify;">
Tenía muy claro lo que era ser un detective y esa idea era, principalmente, en blanco y negro, nada de grandes persecuciones de coches ni sangre a borbotones ni efectos especiales, todo muy en plan cine negro y es que, ya digo, mis padres no tenían control de lo que veíamos o tenían demasiado.</div>
<div style="text-align: justify;">
Me ponía una bata, o si tenía suerte robaba una americana de mi padre, y me la plantaba. Buscaba desesperadamente un sombrero (lo más cerca que hubo fue la boina de mi abuelo pero ni mi imaginación podía convertir aquella boina en algo detectivesco) y, en mi mente infantil innovadora, me llevaba la calculadora cientifica (de los ochenta o sea enorme) de mi hermano por toda la casa como si fuera mi teléfono (visionaria que fui). </div>
<div style="text-align: justify;">
Además de dar vueltas por la casa hablando sola y escondiendome en las esquinas con esa pinta, una parte importante de ser detective, según mi yo infantil, se centraba la cocina. La cocina en mi cabeza no era eso sino que era un bar. Cogía la banqueta, la arrimaba a la pila, cogía un vaso, lo llenaba de agua y me lo bebía de un golpe para después estamparlo contra la encimera y decir "ponme otro Sam". Sí, siempre se llamaba Sam el camarero y yo Bonie, incluso cuando mi hermana me intentó traumatizar diciéndome que Bonie venía de Bonifacia. La maldad de los hermanos mayores es imposible de catalogar. Y allí pasaba la tarde, hablando con el Sam imaginario sobre un caso (que nunca recuerdo) imaginario.</div>
<div style="text-align: justify;">
Dado el control infantil actual he de decir que para mi, cuando hacía eso, no estaba pensando ni mucho menos en alcohol. De hecho cuando yo veía esas películas en donde se trincaban una botella de lo que fuera para mi ese "lo que fuera" en mi mente se traducía como agua o coca-cola. Después de que yo me bebiera en esa cocina-bar al menos diez vasos de agua seguidos y de golpe siempre pensaba que normal que los detectives no cenaran con lo que llenaba eso. Ese nivel de inocencia era.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mi madre, claro, toleraba el juego hasta el mismo punto que todas las madres, es decir, hasta que se daban cuenta de que estabas jugando. Cuando entraba en la cocina y me veía ahí, en la banqueta, circunspecta, hablando sola y bebiendo agua compulsivamente su reacción era la reacción estandar</div>
<div style="text-align: justify;">
- pero ¿se puede saber que estás haciendo?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Busco un asesino</div>
<div style="text-align: justify;">
- Dejate de tonterías ¡pero mira como está esto! y deja de beber agua que te va a dar un entripao*</div>
<div style="text-align: justify;">
- Cóbrate Sam, me tengo ir.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Quítate la chaqueta de tu padre ahora mismo</div>
<div style="text-align: justify;">
Y allá que me iba yo, a buscar a mi asesino o lo que fuera ignorando soberanamente a mi madre, salvo en lo de beber agua porque a mi sus expresiones toledanas me daban miedo de verdad. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por supuesto no era una investigadora cutre, todo detective que se precie tiene una escena final con pistolas, escena lenta eso sí, en plan "tira la pistola Mike, maldita sea" y yo estaba bastante bien documentada como para saber que mis casos se tenían que resolver así en plan "lo supe en el momento en el que miraste al osito" y mi pistola, claro, era, normalmente y a falta de algo más que coger, un boli. Como los bolis muchas veces son material altamente peligroso para las madres (madres...nunca entienden nada) a veces me tenía que conformar con otras cosas como un secador de plástico de juguete que tenía y que, recuerdo, era rosa y no pegaba ni con cola en toda esa historia, así que prefería los bolis lo que implicaba trasladar la banqueta de la cocina hacia el lugar donde escondían los bolis (todos sabemos que los escondites maternos son el antónimo de un escondite). Al final las trabas de mi madre entraban en el juego de forma inconsciente, no eran más que las trabas burocráticas a las que todo detective debe enfrentarse para combatir el mal.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta donde yo recuerdo (y no hay que ser muy optimistas con eso) un caso me podía durar días, incluso semanas, hasta podía quedarse en vilo mientras, de repente, yo decidía que quería jugar a otra cosa durante una temporada, y luego volvía a retomarlo como si no hubieran pasado más de cinco minutos. El problema de esos lapsus siempre era el mismo: todo el escenario que tanto tiempo te había costado preparar (mover una banqueta no era fácil) siempre acababa arrasado por la maldita burocracia, o sea tu madre limpiando. Mi propia madre ayudando al mal. Y escondiendo bolis (manía materna, leñe).Y ya sabemos que con ese tipo de burocracia no había nada que hacer, por más que explicaras que necesitabas tu pistola para atrapar al asesino sólo obtenías frustración ante la incompresión materna. Y alguna bronca.</div>
<div style="text-align: justify;">
No tengo ni idea de cuando dejé de jugar a aquello, ni cuando jubilé a Sam. </div>
<div style="text-align: justify;">
Ahora, claro, no me veo siendo detective ni en mis mejores sueños, teniendo en cuenta lo escandalosa que puedo llegar a ser (sobre mi capacidad para tirar todos los botes de la ducha por las mañanas ya hablaremos otro día) no iba a durar ni medio día viva. Además ya no quedan detectives como Bogart. Eso no quita que incluso ahora, cuando estoy en casa de mi madre y voy a beber agua, no hay una parte de mi que quiera decir "ponme otra, Sam".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">*Las expresiones toledanas entorno al aparato digestivo merecen estudio aparte.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-24028149685975241352015-04-13T15:51:00.001+02:002015-04-13T16:33:54.890+02:00In memorian<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg97TPxMaaB_yDBbJ8LOBBR6yCm-RkfO3hJb6Ox2woBcncKAnrUTwrXFIYwAg-HtMrGNgLPuXXUBdqEZWWEE-GLKymE17F2QRloMWgI7V4liYMXLDOzX2DA2dbULNxfF8MuCzFR7g/s1600/descarga+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg97TPxMaaB_yDBbJ8LOBBR6yCm-RkfO3hJb6Ox2woBcncKAnrUTwrXFIYwAg-HtMrGNgLPuXXUBdqEZWWEE-GLKymE17F2QRloMWgI7V4liYMXLDOzX2DA2dbULNxfF8MuCzFR7g/s1600/descarga+(1).jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Galeano es un vagón de metro
atestado a las siete de la mañana. Malabares libro y lápiz en mano, releyendo
párrafos, para volver a entender o para saborear de nuevo. Subrayar, escribir,
destacar. Son apuntes (aquelllos, los de la vocación) en márgenes que sufren
del horror vacui que provocan los primeros pensamientos propios inspirados por
los ajenos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Salir del metro, subir andando
todas aquellas escaleras de Ciudad Universitaria. El sol y el cigarro para
decidir si ir andando o en el G. Mejor el G que así sigo leyendo. En los
andenes, en los vagones, en las paradas, en los autobuses, en los pasillos
antes de entrar en aquellas clases que por fin elegías, aquellas que de verdad
querías porque, como Galeano, te llevaban más allá, despertaban una vocación
que ni siquiera sabíamos que teníamos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Galeano es Antropología de
América. Son aquellas mañanas sentadas en el césped hablando de lo ajeno como
si fuera propio, los bolsos llenos de libros, las horas en la cafetería divagando,
las horas en la biblioteca intentando investigar (que siempre enseñaron más que en las que intentábamos estudiar)
y las ganas de hacer en lugar de tener. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Problemática política y social de
América Latina. Cultura política de América Latina. Métodos y técnicas de investigación
social. Introducción a la antropología social y cultural de América Latina. Y
todas aquellas asignaturas que llevaban como coletilla “América Latina”. Pedro
Pérez retándonos a elaborar ensayos, Rojas convenciéndonos de que, porque esté
escrito, no tiene por qué ser verdad. Caravantes haciéndonos pensar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Galeano es pedir una única vez a
mis amigos un regalo: “Patas arriba: La escuela del mundo al revés” para que al
final, maldades mediantes (yincanas eternas), pudiera tenerlo en uno de mis ya no
me acuerdo qué cumpleaños. Y leer, y soñar, y pensar que sí, que al final sí.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
América fue un sueño al que
renuncié por miedo, por dinero, por cansancio, por tiempo y, sobre todo y lo
peor, porque quise. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Revisar las páginas de los libros
de Galeano que cogen polvo en mi estantería es volver a ver aquellos deseos que
creímos tener cuando íbamos todos los días a un edificio que era como una caja
de cerillas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Hoy ha muerto, pero no, Eduardo
Galeano. Pero no. Porque todo aquello sigue ahí aunque elijamos sustituir aquella coletilla de "América Latina" por cualquier otra cosa. <o:p></o:p></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-19606509908231911602015-03-31T16:02:00.002+02:002015-03-31T16:02:18.954+02:00chismes, chismes, chismes...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm4FssJevztcXCLfeivtrdEOa6OH_RIhtq6BCyTo3LmANWwrUYS0p0QTkfSXDQzuik2rHmOQs5MB3DOcTLqv1fbzFvnvPD_HsFrhlWg4ax2okfuAlf_AV4x7GkTXUKndQqVlzPyg/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgm4FssJevztcXCLfeivtrdEOa6OH_RIhtq6BCyTo3LmANWwrUYS0p0QTkfSXDQzuik2rHmOQs5MB3DOcTLqv1fbzFvnvPD_HsFrhlWg4ax2okfuAlf_AV4x7GkTXUKndQqVlzPyg/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me voy a meter donde no me llaman, para variar, que no se diga que me da por modificar las malas costumbres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Y donde no me llaman esta vez? pues <a href="http://www.elconfidencial.com/espana/2015-03-31/los-israelies-aseguran-que-en-su-pais-no-habria-podido-existir-un-andreas-lubitz_748996/" target="_blank">aquí</a>. Para quien le de pereza pinchar (a ese nivel hemos llegado con el progreso tecnológico, y pensar que antes nos documentábamos en archivos y bibliotecas...) es una noticia que habla sobre cómo un software super listo, creado por Israelíes super listos, detecta lo que piensa una persona y puede ser usado para evitar catástrofes como la de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Vuelo_9525_de_Germanwings" target="_blank">Germanwings</a> (y pongo otro "pincha aquí" por si alguien ha vivido en una burbuja la última semana) o, en menor escala, para saber como van a actuar, por ejemplo, tus empleados y poder despedirles por anticipación.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo no es que dude de la tecnología, que a veces también, si no que así al vuelo se me ocurren tantas variables por las que un software puede fallar en ese sentido. Se supone que el chisme en cuestión según tu voz determina tu estado de ánimo y, a partir de ahí, elucubra sobre si quieres o no asesinar a tu jefe. Es decir, ya no sólo va a elucubrar tu jefe si no que además sus elucubraciones van a venir secundadas por una maquinita. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como ejemplo el artículo dice que, en las declaraciones de Clinton, que se detectó estrés. Señores, yo y medio planeta sabíamos que tenía estrés y casi, casi le faltó llorar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero digo, me genera dudas:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Analiza la voz y la reconoce y de ahí sale una lista de posibles sospechosos. Ajá ¿Y los mudos no asesinan? ¿gente que no habla <a href="http://actualidad.rt.com/ciencias/view/106434-hawking-cerebro-existir-fuera-cuerpo-muerte" target="_blank">por si misma</a>? </div>
<div style="text-align: justify;">
- Te analiza porque te entrevistan y de ahí sacan algo parecido al nivel de estrés. Pero ¿no respondemos de forma distinta al estrés? ¿no hay quien se muestra seguro de sí mismo y quien titubea? ¿los que titubeamos somos asesinos potenciales?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Si tienes alguna enfermedad mental que te permite estar incorporado en el mundo laboral (llámese tumor o llámese esquizofrenia o trastorno bipolar) ¿no afectaría a esos resultados sin querer eso decir que aunque la persona no siga las pautas normales de comportamiento no implica que sea necesariamente un asesino?</div>
<div style="text-align: justify;">
- O peor ¿se dispone, a estas alturas del desarrollo, de una aplicación que sabe lo que sienten las personas y no se usa para ayudar en la mejora en trastornos psicológicos?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Israel tiene un software que sabe como vas a actuar ¿entonces definitivamente podemos considerar que asesina a niños palestinos o se va a justificar diciendo que son futuros terroristas?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si sigo seguro que me surgen más y más dudas, pero como el artículo en cuestión tampoco aclara mucho el funcionamiento del chisme no creo que sea lógico seguir con ello porque, al fin y al cabo, son elucubraciones (que si tuviera aquí un software os podría decir si mi intención al elucubrar es cometer un crimen o puro aburrimiento). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29514966.post-55431610589739685922015-03-18T15:39:00.000+01:002015-03-18T15:39:34.552+01:00Gente que dice "amor"<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZb8Mo9KmY20LEPutPynpw4s5d5tnhA_p9_ssnY6QFwt6kjuH8DcNdfL_EGYCpYlmCuPpJbXVt8YeMy2lSBsF_sg03rdvIRY4lHYgZJBz8X6iA1MgbrvIqA4OXgszL7P3i6gxuwA/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZb8Mo9KmY20LEPutPynpw4s5d5tnhA_p9_ssnY6QFwt6kjuH8DcNdfL_EGYCpYlmCuPpJbXVt8YeMy2lSBsF_sg03rdvIRY4lHYgZJBz8X6iA1MgbrvIqA4OXgszL7P3i6gxuwA/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 9pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 9pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 9pt; line-height: 115%;">Desmayarse, atreverse,
estar furioso,</span><span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 9pt; line-height: 115%;"><br />
<span style="background: white;">áspero, tierno,
liberal, esquivo,</span><br />
<span style="background: white;">alentado, mortal,
difunto, vivo,</span><br />
<span style="background: white;">leal, traidor,
cobarde y animoso;</span><br />
<br />
<span style="background: white;">no hallar fuera del
bien centro y reposo,</span><br />
<span style="background: white;">mostrarse alegre,
triste, humilde, altivo,</span><br />
<span style="background: white;">enojado, valiente,
fugitivo,</span><br />
<span style="background: white;">satisfecho,
ofendido, receloso;</span><br />
<br />
<span style="background: white;">huir el rostro al
claro desengaño,</span><br />
<span style="background: white;">beber veneno por
licor suave,</span><br />
<span style="background: white;">olvidar el
provecho, amar el daño;</span><br />
<br />
<span style="background: white;">creer que un cielo
en un infierno cabe,</span><br />
<span style="background: white;">dar la vida y el
alma a un desengaño;</span><br />
<span style="background: white;">esto es amor, quien
lo probó lo sabe.</span><br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Sobre palabras de amor cada uno
tiene las suyas, propias, claro, incluso estandarizadas que es lo habitual, al
menos las que se muestran en el escaparate, esas de “voy a decir públicamente X que se vea que mi amor mueve
montañas” aunque al final lo que mueven esas palabras son escalofríos de grima
en conocidos y arrimados varios. Y es que si ya, en mis años mozos, empezar a
escuchar como tu amiga cambia el “chaval” por un pasteloso “cuqui” era un
shock, en la era de las redes sociales leer como hasta tu tía abuela la de
Cuenca, con más años que Carracuca, llama “mi amor, mi cari, mi mundi” a su
nuevo novio del Imserso, es algo para lo que, creo yo, nadie nos había
preparado. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Esto no quiere decir que yo misma
no haya usado, y abusado, de “caris, cuquis, chiquis” (y solo de recordarlo me
sonrojo) porque la adolescencia tiene sus propias normas y aquello de llamar
así hasta a tu amiga era de ser muy mayor y de ir muy a la contra (en contra de
la sabiduría de los adultos que te avisaban de lo raro que era tu lenguaje).
Pero todo cambia y las muestras de amor las primeras, a veces porque tu
lenguaje cambia, a veces porque amas de forma distinta (más íntima, más tú lo
que te hace vulnerable hasta para decirlo), a veces porque sí y punto, por
seguir la corriente, incluso. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Me hubiera gustado, claro, haber
cambiado a un nivel superior, poder hablar de amor como Lope, con tan poco y
tanto, aunque por suerte nunca se me dieron bien los versos y no me dio por
recitar a diestro y siniestro (así evité pasar del nivel de “loca con
aspiraciones a tarada” a “necesita medicación con urgencia”). Pero claro, es
que es mucho más bonito ver como los sentimientos, complejos, adquieren forma
con palabras escogidas (pensadas, trabajadas, construidas). Algunos nos tenemos
que conformar con intentar jugar con los silencios que quedan de esas palabras
que no sabemos encontrar y esperar que otros entiendan lo mucho que se dice
cuando no dices nada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En general a mí las muestras de
amor exageradas y simples de forma pública me dan vergüencita ajena, pero eso
forma parte de la rancia que hay en mí y a la que, definitivamente, no, no
tengo interés en renunciar. Esa yo cuando ve ese tipo de gritos de amor
estandarizados no puede evitar susurrar, malvadamente, a mi otro ser (pequeño,
que intenta ser bondadoso) frases que
tan pocas palabras tienen pero que tanto dicen: “mucho lirili poco lerele”. Y
es que en el descreimiento que te da el haber superado los veinti sana, salva y
curado algún que otro rasguño (no voy a decir “camino de los cuarenta” porque
no tengo chocolate cerca para poder asumirlo) no puedo evitar pensar, cada vez
que leo alguno de esos “te quiero más que el respirar, amor” (literal, pintada
en el suelo) que lo mismo hay quien no necesita respirar mucho porque los
amores, esos de rasgarse las vestiduras, a veces se terminan y al final, esas
publicaciones tan poco complejas, esas falsas muestras públicas de nuestro ser
más íntimo, no dejan de ser un reflejo de lo poco que se ha vivido ese “gran amor”
aun.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Decía <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Mar%C3%ADa_Bel%C3%B3n" target="_blank">María Belón</a>, cuando le preguntaron en una entrevista que si
seguía igual de enamorada de su marido, que eso era imposible. Ni igual, ni
más, ni menos, distinto. Que el enamoramiento es eso que pasa durante el primer
o el segundo año, después, llega un amor distinto, y después otro, y otro
porque todos cambiamos y no queremos de la misma.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como sea, no seré yo la que
intente desvelar, ni aquí ni en ningún lugar, eso que nos trae de cabeza desde
el origen de los tiempos (o desde el romanticismo si nos fiamos de según quien)
cuando lo que realmente pienso concluir es: la gente que usa “mi cari, mi amor,
mi cielo, mi vida” de forma exagerada, arbitraria y pública, me resulta
sospechosa. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y punto. <o:p></o:p></div>
*V*http://www.blogger.com/profile/08820472228892130467noreply@blogger.com0